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    Ahora todo es noche. El gran teatro de La Zaranda 

    Hay muchos tipos de teatro. Hay también, expresado de forma simplista, teatro bueno y teatro malo. Y más allá de las definiciones o categorizaciones fáciles, nos encontramos en contadas ocasiones con la esencia del teatro, con el espíritu de lo teatral como acto de liturgia, aquello que algún creador denominó el teatro sagrado, y al que solo unos pocos pueden acceder, pues es un territorio en el que no entran en juego los recursos efectistas, las vanidades de directores de escena o dramaturgos que necesitan colocarse por encima del propio acto creador, ni las piruetas exhibicionistas de aquellos que, incapaces de entender el texto teatral, tanto el literario como el espectacular, se dedican a encubrir su falta de preparación intelectual y artística y su impericia de artesanos con posicionamientos escénicos vacíos de contenido. El gran teatro solo está al alcance de unos pocos sabios, que, paradójicamente, en este país, y en otros de nuestro entorno mediterráneo, suelen ser recluidos al olvido, obligados a vivir en la oscuridad, a enfrentarse al exilio de los creadores en su propia tierra, porque son molestos para los mediocres burócratas que ostentan un mínimo poder, porque resultan incómodos por su capacidad crítica y su clarividencia para destapar la inmundicia de una sociedad cada vez más ignorante, más entregada al gesto superfluo y al postureo de las redes asociales, que se fotografía ante la imagen vanidosa de su yo vacío de ideas y contenidos y que ni siquiera se plantea, porque no puede o no sabe, en ningún caso porque no se atreve, quién es ese yo que pone morritos en Instagram mientras se fotografía en un teatro fingiendo que ve, porque tampoco saben que el teatro es el arte de ver, de verse viendo.
    Pocas veces ya me estremezco en un teatro, y mucho menos se me pone la piel de gallina como me sucedió ayer viendo Ahora todo es noche, el espectáculo de La Zaranda, que no es una obra más, es un jalón en su carrera y en el teatro español, por su intensidad, su autenticidad, su hermosura artística, teatral, pictórica, por su profundidad simple, y por ser un auténtico canto a la esencia del teatro. En Ahora todo es noche late como nunca el espíritu del gran Juan Sánchez, desde el recuerdo, pero no desde la nostalgia, y brilla como en sus mejores momentos, que no han sido pocos, el texto de Calonge, el trazo sabio, pictórico, teatral, rítmico, de Paco el de La Zaranda, y la inigualable interpretación del propio Francisco Sánchez, de Enrique Bustos y de Gaspar Campuzano. Auténtico teatro que sale de las tripas, del alma misma de gente que no solo ama el teatro sino que son la reencarnación del teatro mismo. Y ya no son, desde su inestable atalaya, de la Andalucía baja, ni de la España mediana, ni siquiera como se califican ahora de ninguna parte, como terminan siendo los cómicos auténticos, ahora son ya de todas partes, ahora son patrimonio teatral de la humanidad.
    Quien quiera acercarse a la comprensión del auténtico teatro, no se pierda este espectáculo de La Zaranda, Ahora todo es noche, del 19 al 29 de abril en el Teatro Español de Madrid.

    Javier Bravo

     
  • viva el Tue3Apr18 Permalink
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    Últimos golpes 

    Tres razones, principalmente, os pueden sacar de casa y acercaros al teatro a ver la obra que os sugiero. Si os interesan las propuestas sobre temas sociales candentes y que os ayuden a la reflexión más allá de las meras y crudas noticias. Si os gusta compartir experiencias que no os dejen impasibles y, tercera pero esencial, si disfrutáis con puestas en escena sencillas y con garra, de las que no te dejan indiferente.
    La obra es Últimos golpes, dirigida por Fernando Calatrava, en la que la actriz Beatriz Grimaldos interpreta a una mujer, víctima de la violencia de género, que decide armarse de valor para poner fin a un largo camino de violencia y humillación.
    Se representará en el Teatro Galileo durante todo el mes de abril dentro del proyecto dramatúrgico Los martes fronterizos que dirige Sanchís Sinisterra y que también es el autor del texto de esta obra.

     
  • viva el Mon1Jan18 Permalink
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    Nefastissimus Poetarum 

    guadaña que le alarga
    de regalo forzoso
    sobre el héroe primero
    qué hacer con lo que vivo?
    ley rige el cruel tablero
    labor será quimera
    me rodea su presencia
    la orilla que sutura
    dudando en el alero
    que todavía excitada
    alegre pulse un verso
    la lluvia no era suave
    a las esferas del seis
    viste letal esencia
    lo que me estás pidiendo
    al muro encaramada
    ensalza al que se inclina
    miradas de serpiente
    sólo quedó poesía
    como duna que emerge
    desteje incertidumbres
    por nácar irisado
    de fraterna indolencia
    de los carros ajenos
    acaso es el destino
    por todo su dinero
    como labio ligero
    por los pelos aferra
    publicamos primero
    infunde nuevo fuero
    con labia laborable
    mas tus deseos no valen
    se extiende el derrotero
    oculto en la sentina
    extraiganle a los mares
    bella hasta en la demencia
    porque en lo impropio nada
    de ti me ha hecho sincero
    de la rabia indomable
    sangre que se detiene
    de unidad, qué profunda

    pezones de estricnina
    si sólo fuera helada
    viles o repelentes
    alusión a la fiebre
    no inventó la carencia
    del estado latente
    memoria que imagina
    amarga piel besada
    madre tan submarina
    el malestar hechizo
    dando un sentido nuevo
    que primero recuerde
    hermano que ama a hermano
    alarga un huso ausente
    el pan que no germina
    en franca disciplina
    hay que darle en el pecho
    lo distinto es hermoso
    solo en las negaciones
    no está en venta el paisaje
    atroces días mudos
    sonriendo indulgente
    más no se difumina
    mis sueños de clemencia
    cabeza es espantosa
    tornase en aguacero
    por paradoja, el río
    haciéndome a mí pobre
    cabeza que, postrera
    bullente el hormiguero
    agonizan muchachos
    de los oscuros tiempos
    reverdece en afluente
    mayo, dolor, morfina
    la gota suspendida
    también piel insurgente
    nuestros sueños imberbes
    linde o flujo voraz
    imposible aguacero
    nuestros sueños deciden
    la luz que ríe y declina
    límite, umbral, paso postrero
    latente en la neblina
    por nuevo derrotero
    rodeada de ausencia
    quiero que ya lo sepas
    me pregunto intrigado
    su figura esplendente
    bajo un cielo infinito
    mi casa silenciosa
    conjugando los verbos
    por qué se equivocaba
    el alma ya es certera
    no corran por las playas
    hasta en el desespero
    que avanza cual la sed
    con gurús sin solvencia
    buscaba en sus calores
    tus labios que se cierran
    por huir de lo adyacente
    la fuente que bebiste
    que al fin estalla el gesto
    en similar secuencia
    en el gran laberinto
    tenebrosa conciencia
    que jamás se termina
    agotó mi paciencia
    con más fiebre termina
    mezclándose en tus venas
    pateras y decencia
    libre y vital me hermano
    todo texto indolente
    con rigor que se instala
    la ecuación sea servida
    acercarse, con prisa
    tan fugaz cual esquina
    un temblor que se inicia
    da pie a la disidencia
    sangre que riega el torso
    radical risa alpina
    de cuerpo lastimero
    criatura más salvaje
    el ritmo de las olas
    materia o carne muerta
    se encara codiciosa
    por temor al intruso
    lo que en ti más quiero
    con manto de guerrero
    sube por la pendiente
    igual que una pechina
    hallé solo su inquina
    llega el común hastío
    si tanto la quería
    esparce el fruto amargo
    lo que de ti más quiero
    sangre que niega al corso
    que todavía conservo
    acaso es el damero
    beneficencia ciega
    y un orgasmo truncado
    como siempre dañina
    agotada la ciencia
    ingente y laborioso
    del tarro nunca abierto
    tras quienes les dominan

    deviene la conciencia
    el hundido rebaño
    agostó mi potencia
    cometió con esmero
    ofensa se contagia
    demandando obediencia
    por las fiestas Lunares
    un alma tan mezquina
    pues ella enfrenta al sol
    por qué no yace entera
    huyen vanos y alados
    en forma de aguacero
    de semblante inocente

     
  • viva el Wed31May17 Permalink
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    59 PRE-TEXTOS FORMALES PARA ESCRIBIR 

    1. Testimonio. Escribir un testimonio para que aparezca en la página de Testimonios.
    2. Cintas fúnebres para citas célebres. Recopilar citas de autores que te gustan y ponerles una cinta fúnebre (enterrarlas simbólicamente).
    3. Guión multimedia. Escribir un guión multimedia, aventura gráfica o juego para internet.
    4. Entrevista personal y capotiana. Escribir y/o contestar una entrevista personal o bien una entrevista capotiana. Ficticia o no. Poética o no.
    5. Literatura Rayuela. Como Cortázar en Rayuela pero también para géneros no narrativos. Aprovechar el hipertexto de internet.
    6. Cartas. Escribir una o varias cartas a un conocido o a una persona imaginaria.
    7. Sinopsis documental. Escribir una sinopsis para un documental.
    8. Guión cinematográfico. Escribir un guión de cine o la sinopsis para un corto, medio o largometraje.
    9. Haikus. Escribir uno o varios haikus. Tratar de escribir un libro de haikus.
    10. Greguerías. Escribir una o varias greguerías. Tratar de escribir un libro de greguerías.
    11. Poema dedicado. Escribir un poema dedicado a una persona especial cercana o admirada.
    12. Poema experiencial. Escribir un poema sobre una vivencia o experiencia especial.
    13. Poema sentimental. Escribir uno o varios poemas sobre los sentimientos propios.
    14. Poema olfativo. Escribir un poema basado en el sentido del olfato.
    15. Poema auditivo. Escribir un poema basado en el sentido del oído.
    16. Poema visual. Escribir un poema basado en el sentido de la vista.
    17. Poema táctil o sensual. Escribir un poema basado en el sentido del tacto.
    18. Poema gustativo. Escribir un poema basado en el sentido del gusto.
    19. Canción pop o folk. Escribir una o varias canciones folk o pop.
    20. Poema satírico. Escribir uno o varios poemas satíricos.
    21. Poema de amor. Escribir un poema de amor.
    22. Poema erótico. Escribir un poema erótico.
    23. Reseña o crítica de un libro. Escribir una o varias reseñas o críticas de libros leídos recientemente.
    24. Monólogo cómico. Escribir un monólogo para “el club de la comedia”.
    25. Relato humorístico. Escribir un historia humorística de tres formas diferentes: narración, guión literario y teatro.
    26. Relato erótico. Escribir un relato erótico desde mi punto de vista y paralelamente desde el punto de vista del amante. Rozar los límites del erotismo y las perversiones reales o imaginarias.
    27. Relato de aventuras. Escribir un relato de aventuras mitológico y otro de aventuras reales y cotidianas. Escribir otro en el que ambas se mezclen.
    28. Relato de terror. Escribir un relato de terror desde un punto de vista científico, religioso, infantil, supersticioso y amoral o ilegal.
    29. Relato policial. Escribir un relato policial paralelo: desde el punto de vista de los “buenos”, desde el de los “malos” y desde un punto de vista ajeno.
    30. Relato fantástico. Escribir tres relatos fantásticos, uno situado en el pasado, otro en el presente y otro en el futuro.
    31. Autobiografías alternativas. Escribir varias autobiografías alternativas situadas en el futuro.
    32. Autobiografía. Escribir una autobiografía con diferentes extensiones: muy breve, breve, media, larga, muy larga.
    33. Biografía real e imaginaria. Escribir una biografía de una persona real y otra de un personaje imaginario.
    34. Cuento dos veces. Escribir el mismo cuento en dos versiones: para un público infantil y adulto.
    35. Relatos paralelos. Escribir un mismo relato con dos tramas paralelas.
    36. La novela imaginaria. Escribir una reseña sobre una novela imaginaria.
    37. La novela que me gusta. Describir una novela que te gustaría leer.
    38. Metáforas y no metáforas. Describir alguna situación, cosa o personaje sin metáforas. Hacer lo mismo con metáforas.
    39. Listas ampliables. Hacer listas ampliables de personajes, situaciones, estilos literarios diferentes a probar, títulos que te gustan, tramas, géneros literarios…
    40. Corriente de conciencia ajena. Escribir lo que creas que le viene a la mente a seis o siete personas totalmente diferentes en una misma situación.
    41. Corriente de conciencia interna. Escribir automáticamente lo que te venga a la mente. Probar en situaciones diferentes.
    42. Describir personajes. Describir seis personajes relacionados. Dedicarle a cada uno más tiempo y palabras. Empezar primero por los más importantes y luego por los menos importantes, o viceversa.
    43. Escribir un relato solo con diálogos. Empezar con un mínimo dos personajes. Ir aumentando los personajes hasta seis o siete.
    44. El relato viajero. Escribir un relato que se desarrolle en un sitio. Escribir el mismo relato desarrollándolo en seis lugares diferentes.
    45. Conversaciones callejeras. Escuchar conversaciones de la vida real. Anotarlas. Ficcionarlas.
    46. Escribir un relato caracol. Escribir un relato cada vez más grande, ampliándolo. Hacer seis iteraciones sobre el mismo, dedicando cada vez más tiempo.
    47. Escribir un relato cada vez más angosto. Escribir seis veces el mismo relato. Cada vez con menos palabras y en menos tiempo. Elegir sólo uno de ellos.
    48. Escribir desde un punto de vista extraño. Un Extraterrestre, Un Objeto, Un Turista, …
    49. Escribir desde el punto de vista del antagonista.
    50. Escribir desde el punto de vista del protagonista.
    51. Escribir desde el punto de vista de un narrador.
    52. Literatura coral. Escribir un texto con otras personas. Pueden ser dos o más personas las que participen. Se puede emplear con cualquier género.
    53. Aleatoria escritura. Escoger doce palabras al azar y escribir algo utilizándolas todas.
    54. La noticia. Escoger una noticia y reescribirla de forma que merezca la pena leerla.
    55. La foto. Escoger una foto y escribir sobre ella.
    56. Interrogar y torturar una idea hasta que “Cante”. Al estilo Al Capone…
    57. Buscar más formas y temas para escribir. Elegir 1 tema de cada 10.
    58. Relato breve. Escribir un relato breve. Ya mismo, ahora, sin más dilación.
    59. Sáltate todas las formas!

    Y AHORA, AÑADE EL TUYO…

     
  • viva el Sun3Feb13 Permalink
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    FNDE* 

    Primer acto/ INT-NOCHE/ Discusión en los aposentos de Madame Rochelle:
    El Duque está enojado con su interlocutor y lo zarandea, mientras éste, desbordado por la situación, expele alguna que otra pluma de ganso.
    Texto: Es usted in insolente y un “malencarado”, amigo mío. ¿Acaso no se da cuenta de que la pobre lo ha dejado todo por su absurda causa? ¿Qué más puede pedirle a tan noble criatura? ¿No ve que ella lo estima más que a nada en este cochino mundo… más que a su propia vida? ¿Cómo se puede estar tan ciego? Su talante es ignominioso, pero esto, esto, no va a quedar así…
    Evidentemente, pese a tener boca y un par de ojos pintados, el almohadón no responde; si entendemos como “no respuesta” el hecho de expeler plumas de ganso.
    *Folletín Novelesco Dramatizado de Época)

     
  • viva el Wed12Dec12 Permalink
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    Acabo de ver una versión del Mesías montada… 

    Acabo de ver una versión del Mesías montada en 2009 en Viena. Es una versión del oratorio sacada del contexto bíblico y llevada a un plano mucho más humano pero no menos alegórico gracias al texto y al surrealismo de las imágenes. Sigo pensando qué escribir al respecto, pero la ola de admiración todavía me abruma.

     
  • viva el Fri7Sep12 Permalink
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    Qué tienen en común botica boutique y bodega… 

    Qué tienen en común botica, boutique y bodega? Que proceden de la misma palabra griega Apotheké (almacén o lugar donde guardar mercancías) que pasó al latín como apotheca, esta entró al español antiguo como abdega (bodega). Un documento de 1025 de Navarra llama al bodeguero outecarius. Botica apareció en un texto en 1251 en Calila y Dimna pero como tienda.

     
  • viva el Sun4Mar12 Permalink
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    Yo también soy un agujero negro que todo… 

    Yo también soy un agujero negro que todo lo devora; jamás es suficiente. El problema es que a mí no me arreglas con fotos de gatitos de ojos grandotes y un texto cutre montado en photoshop. No me arreglas con esas cartelinas de mierda en las que pones sólo aquello que te animas a decir. Es decir: TONTERÍAS QUE NO IMPORTAN LO MÁS MÍNIMO. Yo atiendo sólo a gente que dice verdades; aunque le avergüencen. Sobre todo, si le avergüenzan. La verdad más verdadera casi siempre da corte; por lo general, si no te avergüenzas al decirlo, pues igual mejor no lo digas porque, es más que seguro que ya algún otro cobarde lo ha dicho por ti, ¿sabes? No hagas que pierda mi tiempo en el eterno ciclo de la corrección política. Yo sólo leo cuando pone alguna verdad. Al resto intento no mirarlo para evitar el vomito vacío. ¿Has visto cuando una noche de taja has lanzado tanto fuera que ya dentro no tienes nada? ¿Qué ibas a expulsar a continuación? ¿La tripa? ¿Vas a volverte hacia el váter como un calcetín y regarlo todo de tu mierda y de tu sangre? Y sin embargo no puedes dejar de estar allí, hincado, abriendo la boca como un Alien y viendo recto hacia esa sopa burbujeante y amarilla y saturada de arroz con guindilla y mortadela. No gracias, ya paso de leer; no puedo ni quiero exponerme a tamaño acidulante.

     
    • Liacice el Lun5Mar12 Permalink | Inicia sesión para responder

      He estado ahí, de rodillas y con ácido en la boca. Y también he vomitado en alto el asco que me dan muchas cosas. El tiempo, me ha hecho elevarme del suelo, canearme el pelo y apaciguarme las entrañas, pero…¡tal vez sea momento de salir del agujero negro devorador para regresar a la insurrección!!!!!

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    • Cat el Lun5Mar12 Permalink | Inicia sesión para responder

      Sam, ¿Ni mis ojos? (no son photoshop) risas

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  • viva el Wed30Apr08 Permalink
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    El que escribe es un minero de la palabra 

    Manifiesto por la minería del texto y la extracción del carbón literario.

     
  • viva el Sat19May07 Permalink
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    SE IMPROVISÓ UNA MORGUE 

    Se improvisó una morgue en la casa más apartada del pueblo, los cuerpos se amontonaban como si fueran frutas podridas, comenzaron a llegar las gordas y verdes moscas que revoloteaban sobre los pies que sobresalían de las sábanas.

    Nuestro trabajo consistía en acarrear con los cuerpos desde la plaza del pueblo, donde cinco horas antes habían sido ajusticiados hombres jóvenes, ancianos, mujeres e incluso algún anciano desdentado, todos ellos musulmanes.

    Me asaltó una duda ¿en qué dirección se encontraba La Meca? Puesto que nos habían encargado que les diéramos sepultura, era de justicia que tuviéramos la precaución de enterrarlos mirando a La Meca, aunque ¿de qué sirve mirar si ya no hay nada que ver?

    Entablé una discusión con Padov puesto que él se negaba a enterrarlos conforme a sus creencias, al final le convencí, los pusimos envueltos en un sudario blanco, paralelos, con las manos cruzadas sobre el pecho y mirando a la Meca.

    Aquella jornada fue agotadora, me lavé la cara y las manos con furia, el olor y la visión de todos esos cuerpos no dejaron que pegara ojo en toda la noche.
    El General Mislov, mientras tanto, daba cuenta de un copioso almuerzo en el único restaurante que se encontraba abierto.

    El fantasma colectivo de aquellos muertos me velará cada una de las noches que me queden por vivir.

    Las familias de los cuerpos que yacían a dos metros de sus pies se consolaban las unas a las otras como queriendo descubrir un sufrimiento mayor en el rostro de los demás. Pero, en el fondo, ellos sabían que todo formaba parte del mismo engaño, del mismo dolor, de la misma miseria.

    Enterraron la cabeza de Sigou bajo un cedro gigante y, a pesar del tiempo transcurrido, seguía siendo tan abierta de mente como siempre. Sus pensamientos no habían cambiado respecto de nosotras. Regresamos a la ciudad, después de haberla limpiado cuidadosamente. El tiempo no había hecho grandes estragos en su cerebro, y emprendimos el largo viaje. En el horizonte se divisaba un atardecer esplendoroso.

    Aquellas riberas eran de un amarillo quemado. Subimos hasta las colinas y nos quedamos contemplando el espectáculo de colores que el cielo nos regalaba en ese momento. Se respiraba olor a verdadera tierra mojada y extasiados por aquel inesperado goce de los sentidos mantuvimos un largo y contemplativo silencio.

    Por lo general, cuando recuerdo el día en que terminaron las guerras internas, tengo la impresión de haber hecho el mismo recorrido que el día en que Petra vino a visitarme a mi casa y se quedó plantada en la puerta de la calle. Desde la bifurcación, era difícil encontrar otra vez el camino de vuelta a casa.

    Afortunadamente mi orientación era entonces más instintiva que lo es ahora y, tras varios días, logré llegar al pueblo. La guerra hacía estragos allí también y no pude quedarme durante mucho tiempo. No lograba mi objetivo. El país arrasado, Petra de nuevo perdida o quizás algo peor. Aunque yo bien sabía que era muy capaz de sobrevivir en las condiciones más extremas, no estaba ahora tan segura. Todos perdimos parte de nuestros instintos. Eramos más débiles. Pregunté de nuevo por Petra, antes de mi partida, y nadie me dio señales de ella. Había perdido definitivamente todas las referencias.

    [Este post es para crear una novela colectiva de forma hipertextual. Los primeros párrafos son de aportación colectiva. Debes añadir tu texto continuando el hilo por donde lo dejan los demás…]

     
  • viva el Sat19May07 Permalink
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    Whisky 

    Este Wiki es para crear una novela colectiva de forma hipertextual. Debes añadir tu texto continuando el hilo por donde lo dejan los demás. Si no estás demasiado borracho ni lo intentes…

    NOTA: Los primeros párrafos son de aportación colectiva con el software anterior. A partir de ahora quedará registrada la autoría de los textos.

     
    • Sky el Lun25Jun07 Permalink | Inicia sesión para responder

      Se improvisó una morgue en la casa más apartada del pueblo, los cuerpos se amontonaban como si fueran frutas podridas, comenzaron a llegar las gordas y verdes moscas que revoloteaban sobre los pies que sobresalían de las sábanas.

      Nuestro trabajo consistía en acarrear con los cuerpos desde la plaza del pueblo, donde cinco horas antes habían sido ajusticiados hombres jóvenes, ancianos, mujeres e incluso algún anciano desdentado, todos ellos musulmanes.

      Me asaltó una duda ¿en qué dirección se encontraba La Meca? Puesto que nos habían encargado que les diéramos sepultura, era de justicia que tuviéramos la precaución de enterrarlos mirando a La Meca, aunque ¿de qué sirve mirar si ya no hay nada que ver?

      Entablé un discusión con Padov puesto que él se negaba a enterrarlos conforme a sus creencias, al final le convencí, los pusimos envueltos en un sudario blanco, paralelos, con las manos cruzadas sobre el pecho y mirando a la Meca.

      Aquella jornada fue agotadora, me lavé la cara y las manos con furia, el olor y la visión de todos esos cuerpos no dejaron que pegara ojo en toda la noche.
      El General Mislov, mientras tanto, daba cuenta de un copioso almuerzo en el único restaurante que se encontraba abierto.

      El fantasma colectivo de aquellos muertos me velará cada una de las noches que me queden por vivir.

      Las familias de los cuerpos que yacían a dos metros de sus pies se consolaban las unas a las otras como queriendo descubrir un sufrimiento mayor en el rostro de los demás. Pero, en el fondo, ellos sabían que todo formaba parte del mismo engaño, del mismo dolor, de la misma miseria.

      Enterraron la cabeza de Sigou bajo un cedro gigante y, a pesar del tiempo transcurrido, seguía siendo tan abierta de mente como siempre. Sus pensamientos no habían cambiado respecto de nosotras. Regresamos a la ciudad, después de haberla limpiado cuidadosamente. El tiempo no había hecho grandes estragos en su cerebro, y emprendimos el largo viaje. En el horizonte se divisaba un atardecer esplendoroso.

      Aquellas riberas eran de un amarillo quemado. Subimos hasta las colinas y nos quedamos contemplando el espectáculo de colores que el cielo nos regalaba en ese momento. Se respiraba olor a verdadera tierra mojada y extasiados por aquel inesperado goce de los sentidos mantuvimos un largo y contemplativo silencio.

      Por lo general, cuando recuerdo el día en que terminaron las guerras internas, tengo la impresión de haber hecho el mismo recorrido que el día en que Petra vino a visitarme a mi casa y se quedó plantada en la puerta de la calle. Desde la bifurcación, era difícil encontrar otra vez el camino de vuelta a casa.

      Afortunadamente mi orientación era entonces más instintiva que lo es ahora y, tras varios días, logré llegar al pueblo. La guerra hacía estragos allí también y no pude quedarme durante mucho tiempo. No lograba mi objetivo. El país arrasado, Petra de nuevo perdida o quizás algo peor. Aunque yo bien sabía que era muy capaz de sobrevivir en las condiciones más extremas, no estaba ahora tan segura. Todos perdimos parte de nuestros instintos. Eramos más débiles. Pregunte de nuevo por Petra, antes de mi partida, y nadie me dio señales de ella. Había perdido definitivamente todas las referencias.

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  • viva el Sat19May07 Permalink
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    Este post es para crear una novela colectiva… 

    Este post es para crear una novela colectiva de forma hipertextual. Debes añadir tu texto continuando el hilo por donde lo dejan los demás. Si no estás demasiado borracho ni lo intentes…

    NOTA: Los primeros párrafos son de aportación colectiva.

     
    • Sky el Lun25Jun07 Permalink | Inicia sesión para responder

      Se improvisó una morgue en la casa más apartada del pueblo, los cuerpos se amontonaban como si fueran frutas podridas, comenzaron a llegar las gordas y verdes moscas que revoloteaban sobre los pies que sobresalían de las sábanas.

      Nuestro trabajo consistía en acarrear con los cuerpos desde la plaza del pueblo, donde cinco horas antes habían sido ajusticiados hombres jóvenes, ancianos, mujeres e incluso algún anciano desdentado, todos ellos musulmanes.

      Me asaltó una duda ¿en qué dirección se encontraba La Meca? Puesto que nos habían encargado que les diéramos sepultura, era de justicia que tuviéramos la precaución de enterrarlos mirando a La Meca, aunque ¿de qué sirve mirar si ya no hay nada que ver?

      Entablé una discusión con Padov puesto que él se negaba a enterrarlos conforme a sus creencias, al final le convencí, los pusimos envueltos en un sudario blanco, paralelos, con las manos cruzadas sobre el pecho y mirando a la Meca.

      Aquella jornada fue agotadora, me lavé la cara y las manos con furia, el olor y la visión de todos esos cuerpos no dejaron que pegara ojo en toda la noche.
      El General Mislov, mientras tanto, daba cuenta de un copioso almuerzo en el único restaurante que se encontraba abierto.

      El fantasma colectivo de aquellos muertos me velará cada una de las noches que me queden por vivir.

      Las familias de los cuerpos que yacían a dos metros de sus pies se consolaban las unas a las otras como queriendo descubrir un sufrimiento mayor en el rostro de los demás. Pero, en el fondo, ellos sabían que todo formaba parte del mismo engaño, del mismo dolor, de la misma miseria.

      Enterraron la cabeza de Sigou bajo un cedro gigante y, a pesar del tiempo transcurrido, seguía siendo tan abierta de mente como siempre. Sus pensamientos no habían cambiado respecto de nosotras. Regresamos a la ciudad, después de haberla limpiado cuidadosamente. El tiempo no había hecho grandes estragos en su cerebro, y emprendimos el largo viaje. En el horizonte se divisaba un atardecer esplendoroso.

      Aquellas riberas eran de un amarillo quemado. Subimos hasta las colinas y nos quedamos contemplando el espectáculo de colores que el cielo nos regalaba en ese momento. Se respiraba olor a verdadera tierra mojada y extasiados por aquel inesperado goce de los sentidos mantuvimos un largo y contemplativo silencio.

      Por lo general, cuando recuerdo el día en que terminaron las guerras internas, tengo la impresión de haber hecho el mismo recorrido que el día en que Petra vino a visitarme a mi casa y se quedó plantada en la puerta de la calle. Desde la bifurcación, era difícil encontrar otra vez el camino de vuelta a casa.

      Afortunadamente mi orientación era entonces más instintiva que lo es ahora y, tras varios días, logré llegar al pueblo. La guerra hacía estragos allí también y no pude quedarme durante mucho tiempo. No lograba mi objetivo. El país arrasado, Petra de nuevo perdida o quizás algo peor. Aunque yo bien sabía que era muy capaz de sobrevivir en las condiciones más extremas, no estaba ahora tan segura. Todos perdimos parte de nuestros instintos. Eramos más débiles. Pregunte de nuevo por Petra, antes de mi partida, y nadie me dio señales de ella. Había perdido definitivamente todas las referencias.

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    • pandemonia el Mar26Nov13 Permalink | Inicia sesión para responder

      Reblogueó esto en vivay comentado:

      Retos que quedaron inconclusos…

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  • viva el Sun10Dec06 Permalink
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    1 Coge el libro de literatura más cercano… 

    1. Coge el libro de literatura más cercano que tengas. ¡No busques el mejor libro que puedas encontrar, coge el más cercano! 2. Abre el libro por la página 66. 3. Busca la sexta frase o párrafo. 4. Sorpréndete! 5. Postea, junto con estas instrucciones, el texto en tu blog: “por ejemplo, aquí puedes sustituir la frase“. 6. Detectamos tu post si nos enlazas. 7. Publicamos un enlace a tu post aquí:

     
  • viva el Sun10Dec06 Permalink
    Etiquetas: , , , , , , texto   

    Meme del libro y la frase 

    1. Coge el libro de literatura más cercano que tengas. ¡No busques el mejor libro que puedas encontrar, coge el más cercano! 2. Abre el libro por la página 66. 3. Busca la sexta frase o párrafo. 4. Sorpréndete! 5. Postea, junto con estas instrucciones, el texto en tu blog: “por ejemplo, aquí puedes sustituir la frase“. 6. Detectamos tu post dejando este enlace: http://sky4you.org. 7. Publicamos un enlace a tu post aquí:

     
  • viva el Wed29Nov06 Permalink
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    AHASVERO 

    Aunque su abuelo no hubiera sido Friedrich Wilhelm Nietzsche -cuestión esta más que discutible- todos mantienen que es su vivo retrato, no sólo por sus ojos, a la vez profundos y saltones, sino sobre todo por su descomunal bigote prusiano. Si observas su maestría con la faca, comprenderás su apodo y sólo te quedará la misma admiración y temor de todos los que le contemplaron en tales demostraciones de inusitada y concupiscente habilidad. De personalidad múltiple y olvidadiza, nadie diría que en sus buenos tiempos llegó a ser Presidente de su República (las nalgas de la bella Italia). Su refinada y antijesuítica educación hicieron de él un hombre respetable y admirado, a la par que temido. Esta ha sido, empero, su perdición en estos nuevos y caóticos tiempos. Actualmente fondea en el cielo de Ítaca, escribe en un Blook (blog? book?) que maneja por sí mismo y envía cartas a la bella Italia, que nunca ha dejado de ser su patria, a pesar del destierro que esta señorita le impuso un infausto día de junio de 1982.

    [El siguiente juego literario consiste en reescribir mi biografía, puedes participar escribiendo tu versión. ¡Oh, qué será de mi vida en tus manos! Este ha sido el texto base para manipular mi vida a tu antojo:]

     
    • jose l serrano el Mie29Nov06 Permalink | Inicia sesión para responder

      Aunque su primo hubiera sido JM Aznar – cuestión esta que queda fuera de toda duda – todos mantienen que su parecido es el mismo que entre una foca y un armario, no sólo porque su bigote poco nazi lo desmienta, sino porque sus ojos desprenden en el fondo un atisbo de cordura e inteligencia, pero muy en el fondo. Si observas su maestría con la pluma (uno que de pluma entiende un rato), comprenderás que atraiga a los dolidos escribidores sin libros y a los poetas llorones sin lectores. De personalidad múltiple y olvidadiza (eso no lo discuto), nadie diría que en sus buenos tiempos llegó a ser aduanero sin escrúpulos, a pesar de su inexistente educación. Actualmente continua el viaje a Itaca (el mismo que todos rogamos porque sea largo), y envía cartas de amor desesperadas que lanza desde un solitario faro para ver si alguien se apiada de él y las recoge. Carta recogida.

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    • antonio el Mie29Nov06 Permalink | Inicia sesión para responder

      Disculpa, entré tan deprisa a contestarte que no me enteré del juego. jajja

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    • popi el Mie29Nov06 Permalink | Inicia sesión para responder

      Deberes para la semana próxima (vacaciones) :
      1.-Acabar el jodido meme.
      2.- Reescribir la biografía de Ahasvero.
      jejijajujo!!

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    • xalernita el Mie29Nov06 Permalink | Inicia sesión para responder

      Tomo nota, cuando la tiranía universitaria me de unos segundos para respirar se intentará xD

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    • Ahasvero el Mie29Nov06 Permalink | Inicia sesión para responder

      Ah, popi, xalernita, wakka… qué tiempos aquellos de estudiantes!

      antonio, yo soy un vampiro, si tú me lo pides!

      Gracias, jose l serrano, veo que tú ya superaste el sarampión, muy bueno, me pienso el nuevo rumbo que has dado a mi vida!

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    • wakka el Mie29Nov06 Permalink | Inicia sesión para responder

      bufff…

      la mierda de ECTS o como se diga me anula completamente y no me da permiso para pensar.

      Cuando las aguas del rio vuelvan a su cauce, igual te reinvento, xD

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    • Ahasvero Alfaro el Mie29Nov06 Permalink | Inicia sesión para responder

      Ah, popi, xalernita, wakka… qué tiempos aquellos de estudiantes!

      antonio, yo soy un vampiro, si tú me lo pides!

      Gracias, jose l serrano, veo que tú ya superaste el sarampión, muy bueno, me pienso el nuevo rumbo que has dado a mi vida!

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    • Celia Oquendo el Mie29Nov06 Permalink | Inicia sesión para responder

      Esa infausta señorita no era yo! Si hubiera sido yo otro gallo cantaría!

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    • Ahasvero el Mie29Nov06 Permalink | Inicia sesión para responder

      Con guarradas mejor, más interesante

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    • fontfranch el Mie29Nov06 Permalink | Inicia sesión para responder

      En cuanto la tenga escrita la publico. Por cierto, ¿valen las guarradas o ha de ser apta para todos los públicos?

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    • Ahasvero Alfaro el Mie29Nov06 Permalink | Inicia sesión para responder

      Con guarradas mejor, más interesante

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    • carlos el Mie29Nov06 Permalink | Inicia sesión para responder

      Gracias por el desafio,lo intentarè,pero me dijeron que eras nieto de wilheim Reich!

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    • tintadelcorazon el Mie29Nov06 Permalink | Inicia sesión para responder

      Gracias por el desafio,lo intentarè,pero me dijeron que eras nieto de wilheim Reich!

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    • Chris Stevens el Mie29Nov06 Permalink | Inicia sesión para responder

      Me pondré a ello en cuento pueda x)

      Un saludo.

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    • lraggio el Jue30Nov06 Permalink | Inicia sesión para responder

      Pero como no me va a gustar!!!
      Aquí vamos:

      Desde los tiempos del joven Maradona debutando en los mundiales, donde las multitudes se hipnotizaban con el embrujo de una naranja rodando por los céspedes de los modernos coliseos, es que este hombre de bigote felpudo y ojos desorbitados sufre el destierro de las firmes y cálidas nalgas de la Italia que alguna vez lo conoció Rey.
      Claro que este hondo pesar anclado en la profundidad de sus ojos no han permitido que la admirada, respetada y temida imagen de libertina educación de Ahasvero se plasme en sus nuevas habilidades pecaminosas: el ritual uso de la faca y su maestría en el dominio de la pluma blogológica, perdiciones que navegan los mares de Homero y que no son mas que ladrillos en la pared para recuperar el candor de los besos de su amada Italia.

      Saludos a los blogólogos que se juntan en estas aguas.

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    • lraggio el Jue30Nov06 Permalink | Inicia sesión para responder

      Pequeño cambio en el primer renglón del segundo parrafo

      Desde los tiempos del joven Maradona debutando en los mundiales, donde las multitudes se hipnotizaban con el embrujo de una naranja rodando por los céspedes de los modernos coliseos, es que este hombre de bigote felpudo y ojos desorbitados sufre el destierro de las firmes y cálidas nalgas de la Italia que alguna vez lo conoció Rey.
      Claro que este hondo pesar anclado en la profundidad de sus ojos con multiples y olvidadizas personalidades no han permitido que la admirada, respetada y temida imagen de libertina educación de Ahasvero se plasme en sus nuevas habilidades pecaminosas: el ritual uso de la faca y su maestría en el dominio de la pluma blogológica, perdiciones que navegan los mares de Homero y que no son mas que ladrillos en la pared para recuperar el candor de los besos de su amada Italia.

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    • Ahasvero el Jue30Nov06 Permalink | Inicia sesión para responder

      Lorenzo, eres un maestro de la pluma (no es nada sexual)

      Pero lo que me preocupa es eso de hacerme de la realeza, no se cómo va a encajar en mi republicana persona, … bueno puedo ser republicano y monárquico al mismo tiempo, ya puestos… cosas más difíciles se han visto.

      Lorenzo, nuestros antepasados comunes nos ayuden en lo de recuperar los besos y, sobre todo, las nalgas de la bella Italia… Amén

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    • Ahasvero Alfaro el Jue30Nov06 Permalink | Inicia sesión para responder

      Lorenzo, eres un maestro de la pluma (no es nada sexual)

      Pero lo que me preocupa es eso de hacerme de la realeza, no se cómo va a encajar en mi republicana persona, … bueno puedo ser republicano y monárquico al mismo tiempo, ya puestos… cosas más difíciles se han visto.

      Lorenzo, nuestros antepasados comunes nos ayuden en lo de recuperar los besos y, sobre todo, las nalgas de la bella Italia… Amén

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    • Makkkafu el Jue30Nov06 Permalink | Inicia sesión para responder

      Amóldate amigo – versión en castellano de “be water my friend”

      Estos son sus orígenes:

      Y dijo Caín a su hermano Abel: -Salgamos al campo. Y
      aconteció que estando ellos en el campo, Caín se levantó
      contra su hermano Abel, y lo mató.

      Cae Abel
      el hijo predilecto
      de tez clara y rubios cabellos
      el favorecido por la naturaleza
      el obediente, el trabajador
      y se desangra en mitad del campo

      Caín
      el renegado
      de tez cetrina y cabello ensortijado
      el desfavorecido labrador al que todo se le seca
      el que piensa y se pregunta ¿por qué?
      de vuelta a casa
      se lava las manos en un arroyo

      ¿Acaso soy yo el guardián de mi hermano?

      Ahasvero
      condenado a ser errante
      condenado a no morir

      Fue Joseph
      Ausero

      Ejerció de zapatero en Jerusalém
      negó su ayuda en el inicio del Calvario

      En la actualidad es un cincuentón
      elegante pero austero
      sin patria ni bandera
      sin religión ni profesión

      Nadie habrá para escribir su final
      porque él será el final

      FIN FINITO

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    • Amuitz el Jue30Nov06 Permalink | Inicia sesión para responder

      Cruzó los Alpes y bajó a un valle profundo, es decir, atravesó las nalgas y entró en un oscuro recoveco. Su amada Italia no se inmutó, pero él comenzó a comprender que los bigotes prusianos de poco sirven en la oscuridad, pues en las horas sin sol pierden su autoridad y sucumben ante los instintos humanos, demasiado humanos.

      Siguió el curso de un río, tuvo que navegar por hermosos lagos en la penumbra de las cumbres que lo rodeaban, y consiguió terminar esta etapa de su cansino viaje en una posada, entre jarras de cerveza, salchichas y col. He aquí el hombre, se dijo a sí mismo, y comenzó a perder su entereza y lucidez, tal y como le había ocurrido a su abuelo en aquel mismo lugar. Pidió pluma y tintero, y comenzó a escribir su vida.

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    • Ahasvero el Jue30Nov06 Permalink | Inicia sesión para responder

      Makkkafu, Amuitz, vuestra sutileza se está refinando aún más – si cabe – pues ya vislumbro el atractivo personaje que habéis empezado a presentir entre toda esta niebla y oscuridad que rodea a este ecce homo que pertenece a cualquier siglo menos a este.

      Makkkafu, especialmente atractivo lo de “elegante cincuentón…” y sin nada de eso de lo que suelen alardear los demás: religión, bandera, patria, profesión… Lo de judío errante es ya bien sabido por todos.

      Amuitz, la entereza y lucidez creo que nunca la tuvo, difícilmente pudo perderla. En cuanto a lo inútil de los bigotes en la oscuridad, no crea usted, los ratones nos orientamos con ellos por tacto bastante bien.

      Saludos.

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    • Amuitz el Jue30Nov06 Permalink | Inicia sesión para responder

      Perdón: no dije que los bigotes en la oscuridad fueran inútiles, sólo que pierden su autoridad y sucumben a los instintos demasiado humanos.
      Saludos de otro ratón.

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    • Ahasvero el Jue30Nov06 Permalink | Inicia sesión para responder

      Justa apreciación, Amuitz, sucumbidos y desautorizados y además súcubos y desvirgados.

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    • Manuel Moreno el Vie1Dic06 Permalink | Inicia sesión para responder

      Aquel junio de 1982 mi hermano y yo nacimos a las ruinas. Decidimos entregarnos con la refinada delectación de los desertores a la impostura. Sólo hemos conocido países que jamás visitaremos. Hemos ocupado cátedras de pestilencia por místicos burdeles. Amamos a las mujeres que nos escupieron. Las ciudades crecieron en nosotros como metástasis malignas de la infancia. Una aciaga noche creímos escuchar las risas de unas putas viejas que desde el fondo de un espejo gritaban nuestros nombres. Zambullimos nuestro rostro en los cristales de aquel azogue. Desde entonces ya siempre se reconoce en nosotros nuestro maldito reflejo.

                                                 (Continuabit...)
      

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    • Ahasvero el Vie1Dic06 Permalink | Inicia sesión para responder

      Somos, en definitiva, hermano, un ejemplo para la juventud atolondrada y jaranera que encuentra en nosotros los nuevos antihéroes que siempre temieron y esperaron, se deja contagiar de ese cáncer intra-urbano que nos invade… y jura, con actitud mística de taliban, que no dejará de lanzarnos tomates hasta la muerte.

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    • Chris Stevens el Vie1Dic06 Permalink | Inicia sesión para responder

      …aquel día de junio del 82 fue tremendamente caluroso. Incluso ahora su propio recuerdo podría sudarlo. Y en tales circunstancias, con una maleta grasienta y un par de ejemplares de su abuelo bastardo, Ahasavero le tiró dos besos, uno por nalga, a su bella patria mientras emprendía un viaje q le depararía no pocas sorpresas.

      Alquiló un modesto apartamento en un barrio marginal, a las afueras del cielo de Ítaca. Eso al menos hizo q se ganase la confianza de gente muy peculiar, q le mostraría la otra cara de la bóveda itaquense. Drogas, sexo, tráfico de libros...y todo lo q pueda ser imaginable y condenable (y casi siempre deseable) dentro del espíritu del hombre.
      
      Cada mañana despertaba al son de un peculiar y polar programa de radio, q era lo único q la destartalada radio q había en el piso parecía poder agarrar con su minúscula antena. Cada noche leía y releía con pasión las desvencijadas hojas de sus dos bastardas novelas familiares, y se dormía entre bucólicos sueños preñados de espíritus trágicos y de señoras trágicamente espirituosas (a la par q voluptuosas).
      
      Sin embargo, entre alba y crepúsculo yacía esclavo de su verborrea indecorosa, plástica, juguetona y siempre incisiva, cuyo látigo blokoso (blogoso? bookoso?) abría sus carnes supurantes de frases, versos, greguerías y aforismos sanguinolentos. Lo q jamás tuvo en su vida fue queja alguna de este (mal?)trato si con cada cicatriz podía poner cada punto y aparte en su correcto lugar.
      
      Y eso fue todo...o casi todo. Y las grandes sorpresas?, se preguntarán. Pues un día se descubrió andrógino, se afeitó el bigote prusiano y se regaló una operación de nalgas al más puro estilo italiano. También descubrió su pasión por el Death Flamenco Progresivo q venía cada mañana desde aquella fría emisora, y por las sabrosísimas tapas de jamón asao de un mesón q, desgraciadamente, cerró sus puertas recientemente por acoso sexual de la mórbida patrona hacía la clientela habitual.
      
      Ya al final de su vida se encontró con el Diablo en persona, y en su socrática voluntad de conocer cambió su alma por la maestría en el uso de la faca, aunq quizá de esto no haya tantas pruebas documentales fiables. Pero bueno, cuando menos a un servidor le pareció un dato curioso. Judguen ustedes...
      

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    • Ahasvero el Vie1Dic06 Permalink | Inicia sesión para responder

      Jajaja, genial, Chris, aunque lo de la operación de nalgas tendrá que ser para otro siglo, en este ya se ha rejuvenecido varias veces y no quiere que se note demasiado que ya cuenta con 20 siglos a sus espaldas y otros 20 en su trasero.

      Respecto de los pactos con el diablo: creo que Mefistófeles le odia, Ahasvero siempre le engaña en el intercambio, sin duda por ser más viejo…

      Saludos, Mi locutor preferido.

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    • fontfranch el Lun4Dic06 Permalink | Inicia sesión para responder

      Ya está publicado en mi blog, y con partes guarras. Eso sí, te mato al final, espero que me lo puedas perdonar.

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    • Ahasvero el Mar5Dic06 Permalink | Inicia sesión para responder

      A los inmortales poco nos importa que nos maten, jejeje…

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    • popi el Mar12Dic06 Permalink | Inicia sesión para responder

      Ahasvero es… bueno, mejor Ahasvero Alfaro es… bueno, mejor Sky es Ahasvero Alfaro, Ahasvero Alfaro es Sky. Pero una suerte de carambolas mentales me ha regalado la conclusión de que, detrás de sus ojos, su bigote, su faca, y su camaleónica habilidad se esconde mi amigo Gregorio, sí, el que me ayudó a escribir un cuento basado en cuatro greguerías, gracias al que nos conocimos: Sueños en hache mayúscula. Por eso, con decir que Ahasvero Alfaro Sky es Gregorio, el de las greguerías, sería suficiente, porque en esa palabra se encierra el mundo maravilloso e increíble que nos regala desde el cielo de Ítaca.

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    • Ahasvero el Mar12Dic06 Permalink | Inicia sesión para responder

      No es difícil tener problemas de personalidad cuando uno deja su vida al antojo de bloggers y plumillas. Ya no sé ni quien soy, es verdad, popi, como siempre tienes mucha razón.

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    • xalernita el Vie15Dic06 Permalink | Inicia sesión para responder

      Sólo el cielo lo vio nacer. En una estrepitosa orgía la enorme cúpula se estremeció, y allí, en medio de la nada, hizo su aparición. Y aunque no dijo nada, su figura serena y profunda mirada fueron mucho más que un cordial saludo en aquellas apacibles tardes que precederían al verano.

      Nadie lo conocía por el pueblo pues dijo ser foráneo y recién llegado, aunque poco le costó asimilar las costumbres de su nueva patria. Y a pesar de su popularidad, escapaban a su control todos los rumores sobre su pasado. Un condenado, un expatriado, o simplemente un viajero descarriado, maltratado por el tiempo y ajado ya de demasiadas aventuras.

      Un anacronismo, un último héroe que otros tiempos derrotó ejércitos completos de ignorancia y nihilismo a base de incendiarias greguerías y estrambóticos dilemas. Sin embargo se mantiene intacto custodiando las puertas del cielo donde dicen, en juventud, ocupó un alto cargo.

      Perseguido por la iglesia y entregado a la clandestinidad, es nuestro Ashavero, judío errante de lírica narcótica y palabra afilada.

      Desde lo alto nos vigila, nos convoca y nos nutre, pues qué es sino más que una orgía.

      PD: sigo vivo, en cuanto a los “problemillas” del blog, digamos pues, que he tenido algún que otro altercado con un sector universitario que no digirió bien mis escritos… Tiempos de censura y clandestinidad…

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    • Ahasvero el Sab16Dic06 Permalink | Inicia sesión para responder

      Las puertas de este cielo clandestino están abiertas para ti, amigo xalernita, cuando quieras puedes publicar en él, sólo tienes que decírmelo. Gracias por tu estrepitosa orgía de palabras.

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    • sara el Mie24Ene07 Permalink | Inicia sesión para responder

      Yo no conozco a Ahasvero pero ya sé que el juego consistía en reinventar, lo que pasa es que a estas horas el trabajo se ha llevado mis sesos, y no hay cielo de Ítaca ni bella Italia que me inspire esta noche. Lo que sí sé es que Ahasvero, o Sky o Gregorio, como te llamó algún bloggero (¡¿será verdad?!), tiene muuuuuuuucha imaginación o inventiva, originalidad y un “splash” espontáneo que muchas marmotas de las que me rodean diariamente. Es un placer, y divertido además, pasar por este sky, cielo. :-)

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    • Ahasvero el Jue25Ene07 Permalink | Inicia sesión para responder

      Gracias, lo de las marmotas no lo tengo claro

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    • Ahasvero el Vie30Mar07 Permalink | Inicia sesión para responder

      …y Sara desapareció de mi biografía… misterio…

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    • vanessa el Mar8Abr08 Permalink | Inicia sesión para responder

      hola pienso que ashavero es una persona que dijo lo que sentia

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  • viva el Mon6Nov06 Permalink
    Etiquetas: , , , , , , , , texto   

    Modernidad 

    Realmente se trata de una enfermedad no reconocida. No del cuerpo (hardware) sino del espíritu (). Se trata de un auténtico virus del material blando de los occidentales. Se trata de su videocentrismo, algo que, como judío errante que ha visto casi todo, no contemplaba desde la Edad Media. Una especie de analfabetismo, oscurantismo, falta de racionalidad, de logos, de lenguaje, de palabra… que les impide enfrentarse a un largo texto literario sea o no de ficción. El hombre occidental necesita que le alimenten con videos, imágenes, televisión, fotos, carteles, cómics y, como no, de publicidad -esa basura mental que degrada todo lo que toca, especialmente las pizarras limpias de las mentes infantiles.

     
  • viva el Wed4Oct06 Permalink
    Etiquetas: , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , texto, , ,   

    Un vistazo a la microliteratura en los blogs 

    70 enlaces recientes a sitios relacionados con la microliteratura…

     
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