¿No será la poesía una adolescencia prolongada

¿No será la poesía una adolescencia prolongada?

Anuncios

Aquella mujer que cantaba un blues

Con la mirada a la vez inocente, asombrada e irónica a partes iguales, Fernando Ruiz de Osma, nos aproxima a unas realidades cotidianamente irreales e íntimas, en su poemario Aquella mujer que cantaba un blues (ed. Reino de Cordelia), que, además de ser el XXI Premio de Poesía Eladio Cabañero, constituye una de las visiones más calidamente sonoras de la poesía que uno puede leer hoy en día.

Lo que nos cautiva no es sólo su lenguaje depurado y sencillo, lejano de artificios y semánticas imposibles, sino sobre todo, su tono vital tan parecido al latido de ese blues que canta Beth Hart, una especie de musa platónica, que da título al libro.

Definitivamente, amigo lector, no dejes de caminar “durante horas, hasta el agotamiento, / para oler otra vez aquel puerto, aquel viaje, / aquella mujer que cantaba un blues.” y para leer este breve pero gran poemario de Fernado Ruiz de Osma.

Atsonia

Atsonia es al principio

una planta ínfima

que lleva en su interior

todas las metamorfosis posibles.

Pasa a ser una aniplanta,

y luego un animal,

y luego supera a todas

las especies existentes de animales

y hasta puede llegar a ser

un organismo múltiple

y volador

y luego sólo espíritu

y todos los espíritus.

Marzo

¿Destino? ¿Almas gemelas? ¿Amor verdadero? ¿Aún vives en la Edad Media?
Se llenó el cosmos de preguntas y quisimos responderlas a todas. No hay respuestas. Sólo preguntas. Sólo el vacío nos inunda.
El problema es que no hay tiempo para todos los “Tú”. Y no todos los versos son de mármol, ni todos los pensamientos son pájaros.
El roce de tu piel es como brisa fresca de verano. El brillo de tus ojos como el amanecer de un niño. Eres todo poesía en mi recuerdo.
El goteo de luz de su mirada. Los profundos mares de su ausencia. La limosna de la yema de sus dedos. Los silencios oscuros de sus labios.
Rozar tu piel y no alcanzarte es espejismo de locura. Y respirar el aire que respiras es como el fuego del desierto que me abrasa.
Las penas flotan por ti en el mar de la distancia incomprensible y en el oscuro bosque de la ausencia como infinita niebla.
Si amas la rosa en su frescura, aprenderás a amarla ya seca y marchita.
Moriré de pena sin tu amor.
Ese oscuro objeto de tuiteo eres tú.
Inalcanzable como una estrella, tan distante como el fondo del mar, invisible como el aire, prácticamente nada…
El esperpento de un esperpento es la realidad.
Son fríos los cuchillos del amor como frío es el viento de esta tarde.
No me sigas, no. No me sigas si no has venido a quedarte. Sólo el que se queda puede llenar el vacío… …para siempre.
Qué bello el infinito abismo, oscuro y limpio como la muerte…
Y el final del día es la ruina solitaria, la que queda tirada por el suelo, entre olvidados páramos y lágrimas de rocío en la hierba.
HAIKU DE LA ROSA ENAMORADA De mi amor por ti, en sábanas perfumadas caerán los pétalos.
Los amores se van como los días y la muerte no llega tan deprisa para olvidarlos a todos de repente.
Cuando el pétalo de mi rostro se marchite, quiero morir escribiendo como la espina de quien muere matando.
Vosotros que admiráis la belleza en el rostro, obviando el dolor de los desahucios interiores ¿Qué sabéis de belleza y de dolor?
Se apagó el cigarro del día y para siempre será el cadáver y las cenizas de un poema. (A Leopoldo María Panero)
Quiero besar la luna en tus labios.
Tus labios tienen hoy brillo de luna.
La melancolía es el arpa del corazón acorazado.
Ama. Todo lo demás es etcétera.
Mi destino es ser quien soy. ¿Se ha terminado el camino?
Se llenó de tristeza el ojo enamorado, se llenó de amor el ojo triste.

CONFESIONES

No domine más mis horas aquella imagen. salomón visitaba podredumbre mansión dormiremos estaba seres imposible charlé pérfida historia describíroslo poesía promesa cobarde cedrón pensaba despierto solita pecados toda pequeñas llegado vestimenta salón representantes cobardías cubiertas horrorosa villano equívoco malos llorando perfumes ojo marcharme glotonería sensibilidad pliegos influjos comemos época señor carpinteros ese gana menudo hija penetrante condenada carencia ayuda refiere listo ataúd concebibles cosas cadáver escondido otra miserables y tristes obligaciones aparecer amé asuntos astros instructivas encantos tu cristiano conmuevan impuestos espectáculo audacia feroz

La Excusa

La excusa

es azul y transparente

como la tragedia

de una nube.

Y al fondo está el mar

invertebrado.

Cadenas de la muerte

Ven,

arranca las cadenas de la muerte,

la piedra oscura de la soledad,

el paisaje mudo de los huesos,

el clamor de la espada insumisa

y mírame a los ojos.

To G.A.W. John Keats

Ninfa de la sonrisa hacia abajo y mirada

esquiva, ¿ en qué momentos tan divinos del día

eres más fascinante? ¿Cuando vas descarriada

entre los laberintos de la expresión dulce,

O cuando vas paseando tranquilamente en trance

de pensamiento sombrío? ¿O cuando te apresuras,

desaliñada, a ver la luz de la mañana,

Y eximes a las flores en tu intrincada danza?

Quizá cuando tus labios de rubí se separan

dulcemente y se quedan así mientras escuchas.

Pero fuiste educada para agradar del todo,

por eso no distingo cuál es tu mejor temple.

Y diré de igual forma qué gracia es la que baila

frente a Apolo mejor que todas las demás.

Fabrizio Dall’Aglio. No Era La Lluvia…

No era la lluvia, no, no era la nieve

no era el sol no era viento, y la estación

era sólo su reducido espacio

un bosquejo del tiempo, una visión.

 

No era antes, no, no era después

no era noche ni día, se soltaba

y unía en un intervalo vacío

de ti, de mí, de todo cuanto había.

 

No eras tú, no, no era yo

no era boca ni cuerpo mano ojo

sino perdido al fondo de su imagen

el inútil fulgor de una mirada.

 

 

García Lorca. Yerma

Escrita entre 1933 y 1934 y estrenada en Madrid en diciembre de este último año, Yerma sintetiza la riqueza del universo lorquiano. Poesía, música, escenografía y plástica se conjugan en una obra que, a caballo entre la tradición y la innovación, representa una de las cimas del teatro español contemporáneo. El autor definió su obra como “la imagen de la fecundidad castigada a la esterilidad”, dentro de ese dramático juego universal en el que se mueven sus criaturas: la oposición entre las fuerzas de la vida, destinadas a la libertad, y la opresión, hasta la muerte, que sobre esas fuerzas se vuelca.

Hotel

Los ruidos del hotel,
el viento que gime
como en las lonas de un velero,
el camarote solitario del cansado,
el vuelo rasante
de un helicóptero de policía,
los pasillos sin nombre,
y la sala de espera
de todos los finales
que no esperan.

El Pirata

Ítaca le regaló un hermoso barco llamado El Invencible. Con el corazón inflamado, cuando cumplió catorce, se despidió de Ítaca. Partío el pirata joven buscando su fortuna. De su bajel pirata, por su osadía, los viejos bucaneros se mofaban. Duro fue el viaje entre tormentas, calmachichas, encallando entre arenas, rocas y bajíos, peleando por múltiples tesoros, baratijas y miserias… Más el grande, el único tesoro, no era el barco, no lo fué la fortuna, no fue la gloria, ni la fama. El grande, el único tesoro, era llegar a Ítaca, tras largas aventuras y periplos.

Homenaje a Konstantino Kavafis, cuya vida se enmarca entre dos 29 de abril.

Ten siempre a Ítaca en la memoria.
Llegar allí es tu meta.
Más no apresures el viaje.

 

Isabel

Se marchita la rosa,
se agosta el clavel,
pero nunca se mustia
tu nombre, Isabel.

La tarde

La tarde transcurre así

Entre tonta y gris

Que sencillo sería pintarla de colores si yo supiera

Pero el ineludible devenir de la vida empuja y empuja

Empuja y empuja

Hacia no se sabe dónde

La cabellera de un hombre se asoma por la ventana de un coche

Sonríe

De repente ilumina esa tarde que se estaba volviendo verde oliva

(21 de marzo)
¡Feliz día de la poesía!

When The Ship Comes In

I Still Painting My Masterpiece In Dock
When The Ship Comes In, Where Are You?
Don’t Think Twice, It’s All Right, Men
Nobody Knows When You’re Down And Out

A mi Quinta del 55

En un lugar de la Mancha,
que yo acordarme sí quiero,
hay un pueblo muy bonito
Villamanrique, por cierto.

Está al pie de la sierra,
tiene una iglesia bonita
y la plaza con su fuente
donde sube la vaquilla.

La Casa Grande, por cierto
que vivió Jorge Manrique,
allí también nací yo,
pasé años muy felices.

Todos los chicos del pueblo
también allí se metían
cuando llovía y a jugar
a las bolas y la pícula.

Esta poesía que he sacado
va dedicada a mí “quinta”,
quinta del cincuenta y cinco,
pues toda ella muy linda.

Nacimos noventa y tres,
todos hechos con amor,
aunque algunos ya se fueron
a la vera del Señor.

Por ellos pedimos todos
que Dios los tenga en la Gloria
y nosotros todos juntos
hoy honramos su memoria.

Fuimos niños muy felices,
aunque fueron tiempos duros
y desde muy pequeñitos
pasamos algún apuro.

Empezamos en la escuela
con cinco o seis añitos,
Íbamos con uniforme
todos requetebonitos.

Nos lo hacían nuestras madres,
pues todas eran geniales,
y cada una al suyo
le ponía las iniciales.

En párvulos empezamos
con esos pocos añitos,
teníamos Doña Pepita
que no daba muchos mimos.

Al contrario, algunas veces
nos daba algunos cachetes,
y si rompías un geranio
te daba una buena “leche”.

Por cierto, hablando de leche,
la que nos daban en polvo,
la “hermana Antonia”, la pobre,
que nos aguantaba a todos.

Era una mujer genial,
la recuerdo con cariño
cuando en el comedor
estábamos de servicio.

Con Doña Pruden tuvimos
una etapa muy cortita,
aunque nos dio tiempo a todo
pues era muy jovencita.

Nos enseñó a coser,
bordados en panamá,
hicimos un “tú y yo”
y alguna cosilla más.

Cuando se iba a casar
nos invitó a chocolate
todos decíamos contentos:
“lo podía haber hecho antes”

En las clases separados,
los chicos con Don Ricardo,
les pegaba con la goma
si hacían algo malo.

Si te daban un cachete
no te podías quejar,
pues te decían tus padres
“algo habrás hecho mal”.

Luego vino Don Marino,
y ya la cosa cambió,
los chicos hoy lo recuerdan
con toda la admiración.

Las chicas con Doña Juana,
aprendimos a restar,
multiplicar, dividir,
el catecismo y rezar.

Con Doña Julia aprendimos
raíz cuadrada, quebrados,
Geografía, Historia y Lengua,
y al final examinarnos.

Y por las tardes teníamos
clases de canto y teatro
para el día de San Juan
todos poder festejarlo.

Salíamos al recreo,
todos muy desenfrenados,
las chicas todas a un patio,
los chicos al otro lado.

Los chicos juegan al fútbol
y todos descontrolados,
a las canicas, la roma,
a la trompa y al pillado.

Las chicas también jugamos
a la comba y a la liga,
al pillado, al escondite,
qué forma más divertida.

Un día en el recreo
nos ocurrió lo siguiente:
corriendo tras las palomas
todas bajamos al puente.

Después cuando regresamos
no sabíamos la hora que era,
y nos castigó a todas
a casa sin la cartera.

Hacíamos la gimnasia
todas muy bien alineadas,
nos la daba Doña Pruden,
y que bien que nos quedaba.

Eso sí, no había chándal,
todas pololos y faldas,
y si alguna no llevaba
se quedaba a retaguardia.

Los sábados había cole,
aunque era muy distinto,
había que fregar los bancos
y frotar con mucho ahínco.

Con asperón y moliz,
con estropajo de esparto,
y también con la cuchilla
para quitar lo pintado.

También izamos bandera,
cantamos el caralsol,
todos éramos felices
y bailábamos al son.

En mayo todos al patio,
celebrábamos las flores,
y ofrecíamos a la Virgen
ramilletes de colores.

Los chicos iban a un lado,
Las chicas al lado opuesto,
ahora la cosa ha cambiado,
estamos todos revueltos.

Compartíamos diccionarios
en el cuarto “el portalillo”,
y cuando venían los chicos
pasábamos apurillos.

Nos mandaba Doña Julia,
a la que había de servicio,
a darles lo que pedían
los chicos de Don Marino.

No teníamos ni servicio
dónde hacer necesidades,
íbamos detrás del cine
a pasar calamidades.

Dónde la hermana Socorro
también solíamos ir,
a beber un vaso de agua
y también “hacer pipí”.
También la hermana Felisa
nos solía socorrer
cuando le pedíamos agua
y llegábamos con sed.

Eran años de posguerra
y también de dictadura,
hubo gente que emigró,
era una vida muy dura.

Se fueron a Barcelona,
a Madrid, San Sebastián,
Bilbao, Valencia, Palma
y alguna que otra ciudad.

Ésta es la historia del cole,
aunque hay mucho que contar,
si me he olvidado de algo
me tenéis que perdonar.

Vamos al día de hoy
que es lo que nos ha reunido,
lo planeamos hace un año
y que bien nos ha salido.

Empezamos con el “facebook”
y después con el “whatsApp”,
éramos unos poquitos
y ahora somos muchos más.

Hemos tenido reuniones,
alguna que otra vez,
hablamos, nos divertimos
y tomamos un café.

Les mandábamos las fotos
a los que estaban ausentes,
nos contestaban al pronto:
“largos nos ponéis los dientes”.

Estamos todos deseando
de que llegue San Miguel
para poder reencontrarnos
y pasárnoslo muy bien.

En una de las reuniones
se planeó ir a Santiago,
hacer juntos el Camino,
y al final tres quedamos.

Santiago nos ayudó
a que llegáramos bien,
y al llegar al casco viejo,
allí empezó a llover.

Que si nos llueve en Santiago,
decían que era lo normal,
así que prisa nos damos
a entrar en la catedral.

Al dar el abrazo al Santo
me vino mucha emoción,
al pedirle por “mi quinta”,
que nos dé su protección.

El que está enfermo lo cure,
el que está sano no enferme,
así que Apóstol bendito
protege a toda mi gente.

Llegamos a San Miguel,
nuestras fiestas más sonadas,
son de interés regional,
recientemente nombradas.

A celebrar los sesenta
esta quinta se ha juntado,
muchos han hecho un esfuerzo
para que al fin nos veamos.

Hacemos una comida
para poder celebrar
que cumplimos los sesenta
y lo pasamos genial.

Los recibimos a todos
con ilusión y entusiasmo
y deseamos, a la vez,
que no pasen tantos años.

En estas sesenta estrofas,
cada una por un año,
va dedicada a “mi quinta”
al cumplir sesenta años.

Protégenos Santo Arcángel
a todos en general,
y a los que corren la vaca
líbralos de todo mal.

Dios nos dé salud a todos
para volver a encontrarnos
y si no podemos vernos
que sigamos conectados.

(27 de septiembre de 2015)

A mi Quinta del 55

En un lugar de la Mancha,
que yo acordarme sí quiero,
hay un pueblo muy bonito
Villamanrique, por cierto.

Está al pie de la sierra,
tiene una iglesia bonita
y la plaza con su fuente
donde sube la vaquilla.

La Casa Grande, por cierto
que vivió Jorge Manrique,
allí también nací yo,
pasé años muy felices.

Todos los chicos del pueblo
también allí se metían
cuando llovía y a jugar
a las bolas y la pícula.

Esta poesía que he sacado
va dedicada a mí “quinta”,
quinta del cincuenta y cinco,
pues toda ella muy linda.

Nacimos noventa y tres,
todos hechos con amor,
aunque algunos ya se fueron
a la vera del Señor.

Por ellos pedimos todos
que Dios los tenga en la Gloria
y nosotros todos juntos
hoy honramos su memoria.

Fuimos niños muy felices,
aunque fueron tiempos duros
y desde muy pequeñitos
pasamos algún apuro.

Empezamos en la escuela
con cinco o seis añitos,
Íbamos con uniforme
todos requetebonitos.

Nos lo hacían nuestras madres,
pues todas eran geniales,
y cada una al suyo
le ponía las iniciales.

En párvulos empezamos
con esos pocos añitos,
teníamos Doña Pepita
que no daba muchos mimos.

Al contrario, algunas veces
nos daba algunos cachetes,
y si rompías un geranio
te daba una buena “leche”.

Por cierto, hablando de leche,
la que nos daban en polvo,
la “hermana Antonia”, la pobre,
que nos aguantaba a todos.

Era una mujer genial,
la recuerdo con cariño
cuando en el comedor
estábamos de servicio.

Con Doña Pruden tuvimos
una etapa muy cortita,
aunque nos dio tiempo a todo
pues era muy jovencita.

Nos enseñó a coser,
bordados en panamá,
hicimos un “tú y yo”
y alguna cosilla más.

Cuando se iba a casar
nos invitó a chocolate
todos decíamos contentos:
“lo podía haber hecho antes”

En las clases separados,
los chicos con Don Ricardo,
les pegaba con la goma
si hacían algo malo.

Si te daban un cachete
no te podías quejar,
pues te decían tus padres
“algo habrás hecho mal”.

Luego vino Don Marino,
y ya la cosa cambió,
los chicos hoy lo recuerdan
con toda la admiración.

Las chicas con Doña Juana,
aprendimos a restar,
multiplicar, dividir,
el catecismo y rezar.

Con Doña Julia aprendimos
raíz cuadrada, quebrados,
Geografía, Historia y Lengua,
y al final examinarnos.

Y por las tardes teníamos
clases de canto y teatro
para el día de San Juan
todos poder festejarlo.

Salíamos al recreo,
todos muy desenfrenados,
las chicas todas a un patio,
los chicos al otro lado.

Los chicos juegan al fútbol
y todos descontrolados,
a las canicas, la roma,
a la trompa y al pillado.

Las chicas también jugamos
a la comba y a la liga,
al pillado, al escondite,
qué forma más divertida.

Un día en el recreo
nos ocurrió lo siguiente:
corriendo tras las palomas
todas bajamos al puente.

Después cuando regresamos
no sabíamos la hora que era,
y nos castigó a todas
a casa sin la cartera.

Hacíamos la gimnasia
todas muy bien alineadas,
nos la daba Doña Pruden,
y que bien que nos quedaba.

Eso sí, no había chándal,
todas pololos y faldas,
y si alguna no llevaba
se quedaba a retaguardia.

Los sábados había cole,
aunque era muy distinto,
había que fregar los bancos
y frotar con mucho ahínco.

Con asperón y moliz,
con estropajo de esparto,
y también con la cuchilla
para quitar lo pintado.

También izamos bandera,
cantamos el caralsol,
todos éramos felices
y bailábamos al son.

En mayo todos al patio,
celebrábamos las flores,
y ofrecíamos a la Virgen
ramilletes de colores.

Los chicos iban a un lado,
Las chicas al lado opuesto,
ahora la cosa ha cambiado,
estamos todos revueltos.

Compartíamos diccionarios
en el cuarto “el portalillo”,
y cuando venían los chicos
pasábamos apurillos.

Nos mandaba Doña Julia,
a la que había de servicio,
a darles lo que pedían
los chicos de Don Marino.

No teníamos ni servicio
dónde hacer necesidades,
íbamos detrás del cine
a pasar calamidades.

Dónde la hermana Socorro
también solíamos ir,
a beber un vaso de agua
y también “hacer pipí”.
También la hermana Felisa
nos solía socorrer
cuando le pedíamos agua
y llegábamos con sed.

Eran años de posguerra
y también de dictadura,
hubo gente que emigró,
era una vida muy dura.

Se fueron a Barcelona,
a Madrid, San Sebastián,
Bilbao, Valencia, Palma
y alguna que otra ciudad.

Ésta es la historia del cole,
aunque hay mucho que contar,
si me he olvidado de algo
me tenéis que perdonar.

Vamos al día de hoy
que es lo que nos ha reunido,
lo planeamos hace un año
y que bien nos ha salido.

Empezamos con el “facebook”
y después con el “whatsApp”,
éramos unos poquitos
y ahora somos muchos más.

Hemos tenido reuniones,
alguna que otra vez,
hablamos, nos divertimos
y tomamos un café.

Les mandábamos las fotos
a los que estaban ausentes,
nos contestaban al pronto:
“largos nos ponéis los dientes”.

Estamos todos deseando
de que llegue San Miguel
para poder reencontrarnos
y pasárnoslo muy bien.

En una de las reuniones
se planeó ir a Santiago,
hacer juntos el Camino,
y al final tres quedamos.

Santiago nos ayudó
a que llegáramos bien,
y al llegar al casco viejo,
allí empezó a llover.

Que si nos llueve en Santiago,
decían que era lo normal,
así que prisa nos damos
a entrar en la catedral.

Al dar el abrazo al Santo
me vino mucha emoción,
al pedirle por “mi quinta”,
que nos dé su protección.

El que está enfermo lo cure,
el que está sano no enferme,
así que Apóstol bendito
protege a toda mi gente.

Llegamos a San Miguel,
nuestras fiestas más sonadas,
son de interés regional,
recientemente nombradas.

A celebrar los sesenta
esta quinta se ha juntado,
muchos han hecho un esfuerzo
para que al fin nos veamos.

Hacemos una comida
para poder celebrar
que cumplimos los sesenta
y lo pasamos genial.

Los recibimos a todos
con ilusión y entusiasmo
y deseamos, a la vez,
que no pasen tantos años.

En estas sesenta estrofas,
cada una por un año,
va dedicada a “mi quinta”
al cumplir sesenta años.

Protégenos Santo Arcángel
a todos en general,
y a los que corren la vaca
líbralos de todo mal.

Dios nos dé salud a todos
para volver a encontrarnos
y si no podemos vernos
que sigamos conectados.

(27 de septiembre de 2015)

HIJO DE …

Aquel se proclama hijo del trueno
aquel otro entusiasta de la nada
aquel tiene fe en los calzones amarillos
este dice ser el ocupa del alma aborregada
hay quien dice ser el palillo mondadientes del papa
este otro señor de las tierras cenagosas
ese rijoso señor de las zurrapas
que sale todos los días en las noticias
mientras ese otro en los funerales de plomo
el rey de los astures noruegos caramujos
el paquidermo de los fálicos misiles
el hijo del pútrido cristo
el hijo de…

Wild Night, Wild Night, Wild Day

—Wild Night, Wild Night, Wild Day

I Still Haven’t Found At All

What I’m Looking For Out There

—To Be Free, Love, Ride Like The Wind

Learn To Fly Every Turn Of The World

Whenever Gods Shines Not His Light

Even The Witch Queen Of Ballesta Street

Charming The Winter Could Snake

Where Even The Nights Are Better

Wraps Herself In Her Dawn Cobwebs

Go boys and girls!

Agonizing boys,
A tremor begins,
Blood stops
In the dark times,
When law governs the cruel board,
A bitter fruit spreads
And becomes consciousness.
Go boys and girls,
Go to the wide sea!
Until they are buried into the sea!

Wild Night, Wild Day

Wild Night, Wild Night, Wild Day
I Still Haven’t Found At All
What I’m Looking For Out There
To Be Free, Love, Ride Like The Wind
Learn To Fly Every Turn Of The World
Whenever Gods Shines Not His Light
Even The Witch Queen Of Ballesta Street
Charming The Winter Could Snake
Where Even The Nights Are Better
Wraps Herself In Her Dawn Cobwebs

Indifferent or beautiful

It was only poetry
Is not for sale landscape
with rigor is installed.
He sought in their heats
under an infinite sky
indifferent or beautiful
latent in the fog.

In The Air

Rough Gods Goes Riding On A Unlighted Thunder
And I’m A Man Telling You I’m Not Going More
Queen Of The Slipstream I Can Dream About You
You Can Leave Your Hat On But Say You’ll Be Mine
Red Magic Woman, Tears Always Are In The Air
Like Love Is Too In The Sky Of Summertime
Old Love, I’m Not Holding Out For A Hero
But Sometimes I Cry Tears In The Wide Sky
Say You’ll Be Mine And Relight My Fire
I’m Right Here Waiting The Best That You Can Do

Tears Always Are In The Air

Rough Gods Goes Riding On A Unlighted Thunder

And I’m A Man Telling You I’m Not Going More

Queen Of The Slipstream I Can Dream About You

You Can Leave Your Hat On But Say You’ll Be Mine

Red Magic Woman, Tears Always Are In The Air

Like Love Is Too In The Sky Of Summertime

Old Love, I’m Not Holding Out For A Hero

But Sometimes I Cry Tears In The Wide Sky

Say You’ll Be Mine And Relight My Fire

I’m Right Here Waiting The Best That You Can Do

Snake Eyes

Giving a new meaning
what you’re asking me,
snake eyes,
blood who denies
the cursum perficio
blind charity
Jar never open
hidden in
the bill gates

Mezclándose en tus venas

Existencia ciega,

tan fugaz como puta de esquina.

De ofensa se contagian los borrachos

y yo, intrigado, me pregunto,

¿nuestros sueños deciden,

mezclándose en tus venas?

¿Acaso es el primero?

Mezclándose en tus venas

Existencia ciega,
tan fugaz como puta de esquina.
De ofensa se contagian los borrachos
y yo, intrigado, me pregunto,
¿nuestros sueños deciden,
mezclándose en tus venas?
¿Acaso es el primero?

A Region Of My Own

Stuck In A Moment You Can’t Get Out Of

Why Does It Always Soft Rain On Me

Even Better Than The Real Thing?

I Have Only A Eagle’s Wing No More

So Walk On, Back On The Chain Gang

I Will Find A Sea, A Region Of My Own

I Cannot Look On Any House My Soul

I Have To Visit The Deep Sky And Seas

Run And Run In The Earth Heaven Hell

Breaking The Law And The Crystal Space

A Region Of My Own

Stuck In A Moment You Can’t Get Out Of
Why Does It Always Soft Rain On Me
Even Better Than The Real Thing?
I Have Only A Eagle’s Wing No More
So Walk On, Back On The Chain Gang
I Will Find A Sea, A Region Of My Own
I Cannot Look On Any House My Soul
I Have To Visit The Deep Sky And Seas
Run And Run In The Earth Heaven Hell
Breaking The Law And The Crystal Space

Everyone’s Says

I See My Words In Everyone’s Says
In The Edge Of The Land They Are
Be Sure, Our Warm Lips Will Find Out
In The Lap Of The Dear Nymphs
We Could Be So Good Together
If You Wilt Not, Be Sword For Me
I Have Two Hundred Miles To Walk
And With The Valkyries Have To Ride
Deep Rivers And High Mountains
So Let My Sailing Boat Run And Run

I See My Words In Everyone’s Says

I See My Words In Everyone’s Says

In The Edge Of The Land They Are

Be Sure, Our Warm Lips Will Find Out

In The Lap Of The Dear Nymphs

We Could Be So Good Together

If You Wilt Not, Be Sword For Me

I Have Two Hundred Miles To Walk

And With The Valkyries Have To Ride

Deep Rivers And High Mountains

So Let My Sailing Boat Run And Run

En la esquina

Huevos rotos con trufa negra.
Negra que trufa los huevos de oca.
Oca, oca que a mi no me toca…
Toca darle un cigarrillo a la Pili.
A la Pili un cigarro y otro a la loca.

The street boy.

AMERICAN KILLERS

In the rest of the world
18 school shootings
in the last twenty years.

In the USA
18 school shootings
since January 1, 2018.

Someone In USA
Hates His Children
More Than Their Guns.

Wake Up!?

Accustomed To Your Face

I’ve Grown Accustomed To Your Face
I See Like You In Yoko Ono’s Place
The Song Is Long Time Ended
But In Eternity The Melody Lingers On
Guess I’ll Hang My Tears Out To Dry
Me And You, Two For The Soul And Blue
Stardust Until The End Of The World
Talk Of The Town, Moonshadow Desire
On The Road Again, On The Road Again
I Will Follow, Lost, In The Forest Pain

I’ve Grown Accustomed To Your Face

I’ve Grown Accustomed To Your Face

I See Like You In Yoko Ono’s Place

The Song Is Long Time Ended

But In Eternity The Melody Lingers On

Guess I’ll Hang My Tears Out To Dry

Me And You, Two For The Soul And Blues

Stardust Until The End Of The World

Talk Of The Town, Moonshadow Desire

On The Road Again, On The Road Again

I Will Follow, Lost, In The Forest Pain

TO YOURSELF FROM MYSELF

TO…

To Those Who Resist
Those Who Hold Me And Hold
And Especially To My Three Soul Women

A…

A Los Que Resisten
A Los Que Me Aguantan Y Sostienen
Y Especialmente A Mis Tres Mujeres Del Alma

A los lectores, followers, likers, commenters…

A Modesto, A Mari, A Eugenio, A Vicen, A Jesús, A Maria Isabel, A Alvaro, A Pablo, A Anabel, A Jorge, A Inés, A Yago, A Carmen…

A Manuel, A Carmen, A Pablo S., A Cristina, A Federico, A Carmen C., A Sara, A José Manuel…

A Laura, A Isabel, A Mary Joe

FROM ME…

From Annihilation And Madness
From Disease And Death
From Shadows And Anxiety
From The Delusions And The Panic
From The Alienation And The Absurd
From The Infinite Deformed Mirrors…
From Myself…
I’m Just Someone To Write…

DESDE MI…

Desde La Aniquilación Y La Locura
Desde La Enfermedad Y La Muerte
Desde Las Sombras Y La Ansiedad
Desde Los Delirios Y El Pánico
Desde La Alienación Y El Absurdo
Desde Los Infinitos Espejos Deformados
Desde Mi Mismo…
Sólo Soy Alguien Para Escribir…

Who’s Gonna Ride Our Wild Horses?

Who’s Gonna Ride Our Wild Horses?
Once Upon A Time In Clouds
Wild Is The Wind To Eat Our Mind
Like Snow Crystals Coming Clear
Lord Cannot Pass Into Our Forest Wild
The End Is A Shattered Winter
Beginning To See The Light Of Fire
Still Blowing As You Like, Dear
My Ghost Dances With Imperfect Skin
But There’s No Way To Say Goodbye

Who’s Gonna Ride Our Wild Horses?

Who’s Gonna Ride Our Wild Horses?

Once Upon A Time In Clouds

Wild Is The Wind To Eat Our Mind

Like Snow Crystals Coming Clear

Lord Cannot Pass Into Our Forest Wild

The End Is A Shattered Winter

Beginning To See The Light Of Fire

Still Blowing As You Like, Dear

My Ghost Dances With Imperfect Skin

But There’s No Way To Say Goodbye

Touch Me, Night Without Eyes

Touch Me, Night Without Eyes
Bacchante Emerged From My Shadow
How Can You Mend A Broken Heart?
So In Love I Surrender, Dear
Nothing, Dear, It Doesn’t Mean A Thing
If It Ain’t Got That Shaded Swing
You Don’t Have To Be A High Star
I’ve Got A Girl In Honey Paradise
Someday We’ll Be Beating As One
In The Dark Road Of The Sun

Touch Me, Night Without Eyes

Touch Me, Night Without Eyes

Bacchante Emerged From My Shadow

How Can You Mend A Broken Heart?

So In Love I Surrender, Dear

Nothing, Dear, It Doesn’t Mean A Thing

If It Ain’t Got That Shaded Swing

You Don’t Have To Be A High Star

I’ve Got A Girl In Honey Paradise

Someday We’ll Be Beating As One

In The Dark Road Of The Sun

Nymphs In The Sky

Nymphs In The Sky What You Want Say
Come Dance With Me, All My Flame
Flying Home, String Of Pearls
Shall I Break Orpheus Teachings?
Falling Star Come With Me
I Put A Smile Upon Your Face
My Summer Love Come Back To Me
You Put A Smile Upon My Face
The Moon Keeps Turning On The Lake
A New Blackbird Is Shining On My Head

STAGNANT RIVER (English Version)

There is a Dead Sparrow

On The Bank Of A Stagnant And Dead River

And The Marlboro Butts

On The Bank Of A Stagnant And Dead River

And The Leaves Ripped Out Of The Flowers Of Evil

On The Bank Of A Stagnant And Dead River

And The Rusty Door Keys

On The Bank Of A Stagnant And Dead River

And The Drawing Of The Black Paintings Of My Daughter

On The Bank Of A Stagnant And Dead River

And The Long Mother Photo Buried Time

On The Bank Of A Stagnant And Dead River

And the Calcinating Ashes I Have Smeared

On The Bank Of A Stagnant And Dead River

And the Corrosive Tears of Satan

On The Bank Of A Stagnant And Dead River

And The Blood On The Nails

On The Bank Of A Stagnant And Dead River

And the Rare Torture of Nightmares

On The Bank Of A Stagnant And Dead River

And The Panic Coffin

On The Bank Of A Stagnant And Dead River

And A Thousand Nasty Flies More

On The Bank Of A Stagnant And Dead River

Nymphs In The Sky What You Want Say

Nymphs In The Sky What You Want Say

Come Dance With Me, All My Flame

Flying Home, String Of Pearls

Shall I Break Orpheus Teachings?

Falling Star Come With Me

I Put A Smile Upon Your Face

My Summer Love Come Back To Me

You Put A Smile Upon My Face

The Moon Keeps Turning On The Lake

A New Blackbird Is Shining On My Head

Stagnant River

There is a Dead Sparrow
On The Bank Of A Stagnant And Dead River
And The Marlboro Butts
On The Bank Of A Stagnant And Dead River
And The Leaves Ripped Out Of The Flowers Of Evil
On The Bank Of A Stagnant And Dead River
And The Rusty Door Keys
On The Bank Of A Stagnant And Dead River
And The Drawing Of The Black Paintings Of My Daughter
On The Bank Of A Stagnant And Dead River
And The Long Mother Photo Buried Time
On The Bank Of A Stagnant And Dead River
And the Calcinating Ashes I Have Smeared
On The Bank Of A Stagnant And Dead River
And the Corrosive Tears of Satan
On The Bank Of A Stagnant And Dead River
And The Blood On The Nails
On The Bank Of A Stagnant And Dead River
And the Rare Torture of Nightmares
On The Bank Of A Stagnant And Dead River
And The Panic Coffin
On The Bank Of A Stagnant And Dead River
And A Thousand Nasty Flies More
On The Bank Of A Stagnant And Dead River

Our Love Is Here To Stay

Our Love Is Here To Stay

Night And Day, Like Highway Blues

Walk On By, I Concentrate On You

Learning The Blue Is Easy To Love

That Old Black Magic Serenade

Our Misty Soul Shine With Sunset Rust

Gods Bless The Blee Blop Blues

Talk Deep My Heart Under The Pine

Blood Count So Nice, So Nice, So Nice

Where Or When Can Anyone Explain?

Our Love Is Here To Stay

Our Love Is Here To Stay
Night And Day, Like Highway Blues
Walk On By, I Concentrate On You
Learning The Blue Is Easy To Love
That Old Black Magic Serenade
Our Misty Soul Shine With Sunset Rust
Gods Bless The Blee Blop Blues
Talk Deep My Heart Under The Pine
Blood Count So Nice, So Nice, So Nice
Where Or When Can Anyone Explain?

LO REPUDIABLE

No tolero lo normal
como algo aceptable
y correcto,

pues en este
infame y grotesco
reinado del esperpento,

de confusión
sistemática
y planeada,

de desorden
corrupto
y manifiesto,

de cuatreros
atómicos y
sangrientos,

de arbitraria
y consciente
iniquidad,

de humanidad
pérfidamente
complaciente…

todo poder parece
manifiestamente
repudiable.

ESPUTO SANGRANTE

Esputo a vuestros dioses

y estantiguas ilusorias

esputo a vuestras redes sociales

manejadas por los más ricos del mundo

esputo a vuestros ídolos de la televisión

y los canales de youtube

esputo a vuestros rubius, vuestros idiotus,

y a vuestra propaganda de mierda

esputo a la página que escribo,

esputo a mis palabras plasmáticas, purulentas

esputo hacia el cielo

y recibo mi parte de salivajos

esputo en todo lo sagrado:

el amor, la amistad, la paz y la justicia…

esputo en vuestra sangre

esputo en los centros de salud mental

de todo el planeta

esputo en los palacios de justicia,

en vuestros areópagos y en vuestros fueros

esputo sin saliva,

con la garganta reseca

de gritar que os esputo,

que me esputo cada día

para recordar que sólo somos

saliva arrojada hacia el cielo

que cae para devolvernos

nuestra parte de babas

y espumarajos.

LO REPUDIABLE

No tolero lo normal
como algo aceptable
y correcto,

pues en este
infame y grotesco
reinado del esperpento,

de confusión
sistemática
y planeada,

de desorden
corrupto
y manifiesto,

de cuatreros
atómicos y
sangrientos,

de arbitraria
y consciente
iniquidad,

de humanidad
pérfidamente
complaciente…

todo poder parece
manifiestamente
repudiable.

RÍO ESTANCADO

Hay un verdejo muerto

a la orilla de un río estancado

y las colillas de un Marlboro

a la orilla de un río estancado

y las hojas arrancadas de Las flores del mal

a la orilla de un río estancado

y las llaves oxidadas de la puerta

a la orilla de un río estancado

y el dibujo de las pinturas negras de mi hija

a la orilla de un río estancado

y la foto de madre largo tiempo enterrada

a la orilla de un río estancado

y las cenizas calcinantes que llevo tiznadas

a la orilla de un río estancado

y las lágrimas corrosivas de satán

a la orilla de un río estancado

y la sangre en las uñas

a la orilla de un río estancado

y la tortura áspera de las pesadillas

a la orilla de un río estancado

y el ataúd del pánico

a la orilla de un río estancado

y mil asquerosas moscas más

a la orilla de un río estancado.

RÍO ESTANCADO

Hay un verdejo muerto
a la orilla de un río estancado
y las colillas de un Marlboro
a la orilla de un río estancado
y las hojas arrancadas de Las flores del mal
a la orilla de un río estancado
y las llaves oxidadas de la puerta
a la orilla de un río estancado
y el dibujo de las pinturas negras de mi hija
a la orilla de un río estancado
y la foto de madre largo tiempo enterrada
a la orilla de un río estancado
y las cenizas calcinantes que llevo tiznadas
a la orilla de un río estancado
y las lágrimas corrosivas de satán
a la orilla de un río estancado
y la sangre en las uñas
a la orilla de un río estancado
y la tortura áspera de las pesadillas
a la orilla de un río estancado
y el ataúd del pánico
a la orilla de un río estancado
y mil asquerosas moscas más
a la orilla de un río estancado.

HIJO DE …

Aquel se proclama hijo del trueno

aquel otro entusiasta de la nada

aquel tiene fe en los calzones amarillos

este dice ser el ocupa del alma aborregada

hay quien dice ser el palillo mondadientes del papa

este otro señor de las tierras cenagosas

ese rijoso señor de las zurrapas

que sale todos los días en las noticias

mientras ese otro en los funerales de plomo

el rey de los astures noruegos caramujos

el paquidermo de los fálicos misiles

el hijo del pútrido cristo

el hijo de…

ESPUTO SANGRANTE

Esputo a vuestros dioses
y estantiguas ilusorias
esputo a vuestras redes sociales
manejadas por los más ricos del mundo
esputo a vuestros ídolos de la televisión
y los canales de youtube
esputo a vuestros rubius, vuestros idiotus,
y a vuestra propaganda de mierda
esputo a la página que escribo,
esputo a mis palabras plasmáticas, purulentas
esputo hacia el cielo
y recibo mi parte de salivajos
esputo en todo lo sagrado:
el amor, la amistad, la paz y la justicia…
esputo en vuestra sangre
esputo en los centros de salud mental
de todo el planeta
esputo en los palacios de justicia,
en vuestros areópagos y en vuestros fueros
esputo sin saliva,
con la garganta reseca
de gritar que os esputo,
que me esputo cada día
para recordar que sólo somos
saliva arrojada hacia el cielo
que cae para devolvernos
nuestra parte de babas
y espumarajos.

RETORNO DEL INSTANTE

Nuestra corta vida
siguió siendo siempre
volver a ese instante
y, otra vez, morir juntos
en nuestro abrazo.

Nefastissimus Poetarum

guadaña que le alarga
de regalo forzoso
sobre el héroe primero
qué hacer con lo que vivo?
ley rige el cruel tablero
labor será quimera
me rodea su presencia
la orilla que sutura
dudando en el alero
que todavía excitada
alegre pulse un verso
la lluvia no era suave
a las esferas del seis
viste letal esencia
lo que me estás pidiendo
al muro encaramada
ensalza al que se inclina
miradas de serpiente
sólo quedó poesía
como duna que emerge
desteje incertidumbres
por nácar irisado
de fraterna indolencia
de los carros ajenos
acaso es el destino
por todo su dinero
como labio ligero
por los pelos aferra
publicamos primero
infunde nuevo fuero
con labia laborable
mas tus deseos no valen
se extiende el derrotero
oculto en la sentina
extraiganle a los mares
bella hasta en la demencia
porque en lo impropio nada
de ti me ha hecho sincero
de la rabia indomable
sangre que se detiene
de unidad, qué profunda
o tú o lo venidero
pezones de estricnina
si sólo fuera helada
viles o repelentes
alusión a la fiebre
no inventó la carencia
del estado latente
memoria que imagina
amarga piel besada
madre tan submarina
el malestar hechizo
dando un sentido nuevo
que primero recuerde
hermano que ama a hermano
alarga un huso ausente
el pan que no germina
en franca disciplina
hay que darle en el pecho
lo distinto es hermoso
solo en las negaciones
no está en venta el paisaje
atroces días mudos
sonriendo indulgente
más no se difumina
mis sueños de clemencia
cabeza es espantosa
tornase en aguacero
por paradoja, el río
haciéndome a mí pobre
cabeza que, postrera
bullente el hormiguero
agonizan muchachos
de los oscuros tiempos
reverdece en afluente
mayo, dolor, morfina
la gota suspendida
también piel insurgente
nuestros sueños imberbes
linde o flujo voraz
imposible aguacero
nuestros sueños deciden
la luz que ríe y declina
límite, umbral, paso postrero
latente en la neblina
por nuevo derrotero
rodeada de ausencia
quiero que ya lo sepas
me pregunto intrigado
su figura esplendente
bajo un cielo infinito
mi casa silenciosa
conjugando los verbos
por qué se equivocaba
el alma ya es certera
no corran por las playas
hasta en el desespero
que avanza cual la sed
con gurús sin solvencia
buscaba en sus calores
tus labios que se cierran
por huir de lo adyacente
la fuente que bebiste
que al fin estalla el gesto
en similar secuencia
en el gran laberinto
tenebrosa conciencia
que jamás se termina
agotó mi paciencia
con más fiebre termina
mezclándose en tus venas
pateras y decencia
libre y vital me hermano
todo texto indolente
con rigor que se instala
la ecuación sea servida
acercarse, con prisa
tan fugaz cual esquina
un temblor que se inicia
da pie a la disidencia
sangre que riega el torso
radical risa alpina
de cuerpo lastimero
criatura más salvaje
el ritmo de las olas
materia o carne muerta
se encara codiciosa
por temor al intruso
lo que en ti más quiero
con manto de guerrero
sube por la pendiente
igual que una pechina
hallé solo su inquina
llega el común hastío
si tanto la quería
esparce el fruto amargo
lo que de ti más quiero
sangre que niega al corso
que todavía conservo
acaso es el damero
beneficencia ciega
y un orgasmo truncado
como siempre dañina
agotada la ciencia
ingente y laborioso
del tarro nunca abierto
tras quienes les dominan
o indiferente o bella
deviene la conciencia
el hundido rebaño
agostó mi potencia
cometió con esmero
ofensa se contagia
demandando obediencia
por las fiestas Lunares
un alma tan mezquina
pues ella enfrenta al sol
por qué no yace entera
huyen vanos y alados
en forma de aguacero
de semblante inocente

LOS VATES DEL PUEBLO

mi padre y un amigo suyo al que llamaban “El Poeta” eran de los pocos hombres de pueblo que eran aficionados a la poesía.

ROKE

No soy un tema incompleto, soy solo letras, la costumbre de escribir en una hoja vacía, por momentos me vuelvo poesía que te trata con dulzura. Pero muchas veces soy suspenso que está envuelto en miles de mentiras, y si en mí buscas, evoluciono, convirtiéndome en un libro que encierra en sus páginas muchos cuentos basados en vivencias o en apuros, que con fe guarda la verdad de mis frecuentes sueños o simplemente el desenlace de mi vida.

En la lectura de mis paginas no solo encontraras la historia de mis días, sino un compendio de actitudes y sinceramiento que no tiene una medida, que en verdades y mentiras se conoce como el sueño de no tener un final.

Al leer encontraras paginas descuidadas y exiguas que a través del tiempo fueron desertadas y representan los desastres que genere en mi vida, solo fallos, el desatino sin virtudes sin protestas y sin razones, son paginas sin un sentido, son solo rebeldía, de aquellos días donde no supe escribir de manera consiente y vivía de mentiras, de un engaño o apariencias que con el tiempo se extinguían .

Pero en el libro de mi vida encontraras tanto llantos como sonrisas, páginas duras oscuras de odio y rencores que muchas veces terminan en solo el sueño de una noche o un día, principios y finales, y si gustas una razón para adorar el creer en ti como si de eso dependiera el amor y el respeto que te mereces.

Al final podrías encontrar muchas hojas de esas que no se leen con alegría, pero a la vez encontraras las de borde dorado las que con humildad guían el comienzo y el final de una etapa, de un proceso que madura de a pocos.
Aun no resuelven nada pero sostienen mis verdades como cada quien sostiene su verdad, y para todos los que leen estas hojas no hay premura en decirles que son las que más perduran, en ellas mi conciencia se regocija en que si bien no soy un modelo de virtud, por lo menos ya no vivo de mentiras.

Llévate este libro, lee un poco de mí, olvida esas páginas duras y oscuras y desglosa las doradas, las que dedican mi vida a querer y amar a los demás por lo que son y significan.

Este libro no termina, no tiene fin, ya que son ustedes los que escriben para mí cada día y enumeran las páginas en ciclos dándole sentido a mi vida.

Y por eso a todos los que leen MUCHAS GRACIAS POR ESTAR ALLÍ

Cristopher Marín Alfaro R

El Compendio de mi vida No soy un…

El Compendio de mi vida

No soy un tema incompleto, soy solo letras, la costumbre de escribir en una hoja vacía, por momentos me vuelvo poesía que te trata con dulzura. Pero muchas veces soy suspenso que está envuelto en miles de mentiras, y si en mí buscas, evoluciono, convirtiéndome en un libro que encierra en sus páginas muchos cuentos basados en vivencias o en apuros, que con fe guarda la verdad de mis frecuentes sueños o simplemente el desenlace de mi vida.

En la lectura de mis paginas no solo encontraras la historia de mis días, sino un compendio de actitudes y sinceramiento que no tiene una medida, que en verdades y mentiras se conoce como el sueño de no tener un final.

Al leer encontraras paginas descuidadas y exiguas que a través del tiempo fueron desertadas y representan los desastres que genere en mi vida, solo fallos, el desatino sin virtudes sin protestas y sin razones, son paginas sin un sentido, son solo rebeldía, de aquellos días donde no supe escribir de manera consiente y vivía de mentiras, de un engaño o apariencias que con el tiempo se extinguían .

Pero en el libro de mi vida encontraras tanto llantos como sonrisas, páginas duras oscuras de odio y rencores que muchas veces terminan en solo el sueño de una noche o un día, principios y finales, y si gustas una razón para adorar el creer en ti como si de eso dependiera el amor y el respeto que te mereces.

Al final podrías encontrar muchas hojas de esas que no se leen con alegría, pero a la vez encontraras las de borde dorado las que con humildad guían el comienzo y el final de una etapa, de un proceso que madura de a pocos.
Aun no resuelven nada pero sostienen mis verdades como cada quien sostiene su verdad, y para todos los que leen estas hojas no hay premura en decirles que son las que más perduran, en ellas mi conciencia se regocija en que si bien no soy un modelo de virtud, por lo menos ya no vivo de mentiras.

Llévate este libro, lee un poco de mí, olvida esas páginas duras y oscuras y desglosa las doradas, las que dedican mi vida a querer y amar a los demás por lo que son y significan.

Este libro no termina, no tiene fin, ya que son ustedes los que escriben para mí cada día y enumeran las páginas en ciclos dándole sentido a mi vida.

Y por eso a todos los que leen MUCHAS GRACIAS POR ESTAR ALLÍ

Cristopher Marín Alfaro R

SOLES DE MAYO

De todas las miradas del mundo,
yo me quedo con la poesía,
porque la poesía es el misterio
que se esconde, con pulso herido
y del otro lado, como sombra de lágrimas,
en todos los secretos del mundo,
en todos los insondables abismos
de las almas luminosas o dolidas
que se asoman a nuestra ventana
como soles jubilosos de mayo.

(Homenaje-paráfrasis a Federico García Lorca en un día de misterio, como otro cualquiera, a punto de cumplirse los 117 años de su nacimiento. Perdón por mi osadía al reescribirle, estimados amantes -que no adeptos- de la poesía)

SOLES DE MAYO

De todas las miradas del mundo,
yo me quedo con la poesía,
porque la poesía es el misterio
que se esconde, con pulso herido
y del otro lado, como sombra de lágrimas,
en todos los secretos del mundo,
en todos los insondables abismos
de las almas luminosas o dolidas
que se asoman a nuestra ventana
como soles jubilosos de mayo.

(Homenaje-paráfrasis a Federico García Lorca en un día de misterio, como otro cualquiera, a punto de cumplirse los 117 años de su nacimiento. Perdón por mi osadía al reescribirle, estimados amantes -que no adeptos- de la poesía)

AHASVERO

Viva:
pétalos flotando
que nos conectan
en cielos de lavanda
y de poesía.

¿Escuchas resonar los cantos gimoteantes de tus entrañas…

¿Escuchas resonar los cantos gimoteantes de tus entrañas, escuchas gorjear el cansancio de mi jadeante voz, de mi brío casi vencido?
Es un llamado de la naturaleza, de codos en la mesa y el envés de tu cuerpo tiritando, con desnudos cuerpos exudados; cantarás mis loores y gritaré tus hazañas después de disfrutar juntos esta amarga ambrosía, y feliz te hallarás; cuando nuestro acto de epítome amor haya culminado, en donde el discernimiento de nuestra indiferencia hacia el cariño idealizado engrandezca con la naciente poesía de la lujuria, en su estado mas puro, mas humano…sin temor, sin pudor.
FhurerPepe

POESÍA Y FOTOS

Poesía y fotos
andando por casa.
Tras los verdes cipreses,
escondidas en la hierba,
flores níveas de jara.

En el kyinooka es responsabilidad del lector completar…

En el kyinooka es responsabilidad del lector completar el significado o interpretación final que ha de dar a la variación con la que se encuentra en un momento dado, no sólo por cuestiones connotativas o denotativas, como en cualquier otro poema, sino porque debe acabar de poner la puntuación (omitida intencionalmente por el autor) para establecer el significado final o hallazgo poético particular o del momento. Es incluso deseable que el lector establezca, si es posible, sus propias variaciones, bien sea añadiendo la puntuación al poema o usando formas variables de las palabras (plurales, terminaciones, conjugaciones verbales, etc.) que contiene el poema que se está leyendo.

Que tal si hacemos poesía con nuestras miradas…

Que tal si hacemos poesía con nuestras miradas, que tal si te dedico canciones, que tal si hacemos poesía con el roze de las manos, que tal si nos atrevemos a hacer historia juntos, que tal si jugamos con nuestros labios, acercándose poco a poco, que tal si hacemos música con nuestra respiración, con nuestros susurros, que tal si soñamos juntos, que tal si te quiero junto a mí, que tal si te digo que me encantas…e improviso unas palabras…que tal si………

FhurerPepe

Triste conclusión la escribo la corrijo la pulo…

Triste conclusión

la escribo la corrijo la pulo la releo la borro
la reescribo la doy vuelta la desparramo la rejunto
la condimento la muerdo la saboreo la escupo la trago la vomito
la ato la vendo la nalgueo la cuelgo la gozo
la sacudo la acogoto la pateo le arranco los pelos
la desnudo la enjabono la recorro la enjuago la seco
le pongo música sahumerios y chocolate en sus labios
la insulto le muerdo los versos la escupo le apuñalo el corazón
la miro la espío barrunto sospecho imagino planeo
la emborracho la provoco la estimulo le aprieto la llaga
la reprocho le susurro le pido le ruego le grito la insulto
la hurgo la chupo la abro y nuevamente le hago el amor…
pero nada
entonces la abollo y la tiro al cesto

no hay caso
la poesía no es lo mío