ECUATION

The equation is served: the bitter spread when a tremor begins by iridescent nacre. I found only his engine, but comes the common ennui and remember the first.

Hotel

Los ruidos del hotel,
el viento que gime
como en las lonas de un velero,
el camarote solitario del cansado,
el vuelo rasante
de un helicóptero de policía,
los pasillos sin nombre,
y la sala de espera
de todos los finales
que no esperan.

Mass Media

Los medios tienen cada vez menos gente y la gente tiene cada vez más medios.

Isabel

Se marchita la rosa,
se agosta el clavel,
pero nunca se mustia
tu nombre, Isabel.

“Yo nací en un día que Dios estuvo enfermo”

Un día como hoy de 1892 nace en Santiago de Chuco, Perú, el poeta, escritor y periodista César Vallejo, considerado uno de los mayores innovadores de la poesía del siglo XX y el máximo exponente de las letras en su país.

Einstein y Hawking

¡Triste época es la nuestra! Es más fácil desintegrar un átomo que un prejuicio. Einstein.

Tal día como hoy nacía el físico alemán de origen judío Albert Einstein, físico famoso por su Teoría de la relatividad.
Tal día como hoy de 2018 muere Stephen Hawking, físico famoso por sus teorías acerca de los agujeros negros.
Hoy se celebra el día del número Pi (3.14)
Qué extrañas coincidencias!
Ambos son grandes hombres que han aportado mayor conocimiento a la humanidad.
Ambos creían que el mundo podía ser mejor y más humano.
Nuestro homenaje a estos dos grandes de la ciencia.

When The Ship Comes In

I Still Painting My Masterpiece In Dock
When The Ship Comes In, Where Are You?
Don’t Think Twice, It’s All Right, Men
Nobody Knows When You’re Down And Out

HIJO DE …

Aquel se proclama hijo del trueno
aquel otro entusiasta de la nada
aquel tiene fe en los calzones amarillos
este dice ser el ocupa del alma aborregada
hay quien dice ser el palillo mondadientes del papa
este otro señor de las tierras cenagosas
ese rijoso señor de las zurrapas
que sale todos los días en las noticias
mientras ese otro en los funerales de plomo
el rey de los astures noruegos caramujos
el paquidermo de los fálicos misiles
el hijo del pútrido cristo
el hijo de…

Gabriel García Márquez

Hoy, 6 de marzo, se conmemora el cumpleaños del bien laureado de la literatura Hispanoamericana y Universal, Gabriel García Márquez, uno de los mejores representantes del realismo mágico, quien es muy conocido por su obra maestra 100 años de soledad.

Gabriel García Márquez fue galardonado con el Premio Nobel en 1982 por sus novelas y relatos cortos en los que se combinan lo fantástico y lo realista de una manera magistral. Vaya hoy nuestro homenaje al gran maestro colombiano.

Go boys and girls!

Agonizing boys,
A tremor begins,
Blood stops
In the dark times,
When law governs the cruel board,
A bitter fruit spreads
And becomes consciousness.
Go boys and girls,
Go to the wide sea!
Until they are buried into the sea!

Wild Night, Wild Day

Wild Night, Wild Night, Wild Day
I Still Haven’t Found At All
What I’m Looking For Out There
To Be Free, Love, Ride Like The Wind
Learn To Fly Every Turn Of The World
Whenever Gods Shines Not His Light
Even The Witch Queen Of Ballesta Street
Charming The Winter Could Snake
Where Even The Nights Are Better
Wraps Herself In Her Dawn Cobwebs

Indifferent or beautiful

It was only poetry
Is not for sale landscape
with rigor is installed.
He sought in their heats
under an infinite sky
indifferent or beautiful
latent in the fog.

In The Air

Rough Gods Goes Riding On A Unlighted Thunder
And I’m A Man Telling You I’m Not Going More
Queen Of The Slipstream I Can Dream About You
You Can Leave Your Hat On But Say You’ll Be Mine
Red Magic Woman, Tears Always Are In The Air
Like Love Is Too In The Sky Of Summertime
Old Love, I’m Not Holding Out For A Hero
But Sometimes I Cry Tears In The Wide Sky
Say You’ll Be Mine And Relight My Fire
I’m Right Here Waiting The Best That You Can Do

Snake Eyes

Giving a new meaning
what you’re asking me,
snake eyes,
blood who denies
the cursum perficio
blind charity
Jar never open
hidden in
the bill gates

Mezclándose en tus venas

Existencia ciega,
tan fugaz como puta de esquina.
De ofensa se contagian los borrachos
y yo, intrigado, me pregunto,
¿nuestros sueños deciden,
mezclándose en tus venas?
¿Acaso es el primero?

Tales de Mileto

Tales de Mileto, de quien se dice que fue uno de los primeros filósofos de la historia, sostenía que no había diferencia entre la vida y la muerte. Para burlarse de él, alguien le preguntó:

-Y si no hay diferencia, ¿por qué no te mueres?
-Por eso -contestó Tales- porque no hay diferencia.

A Region Of My Own

Stuck In A Moment You Can’t Get Out Of
Why Does It Always Soft Rain On Me
Even Better Than The Real Thing?
I Have Only A Eagle’s Wing No More
So Walk On, Back On The Chain Gang
I Will Find A Sea, A Region Of My Own
I Cannot Look On Any House My Soul
I Have To Visit The Deep Sky And Seas
Run And Run In The Earth Heaven Hell
Breaking The Law And The Crystal Space

Everyone’s Says

I See My Words In Everyone’s Says
In The Edge Of The Land They Are
Be Sure, Our Warm Lips Will Find Out
In The Lap Of The Dear Nymphs
We Could Be So Good Together
If You Wilt Not, Be Sword For Me
I Have Two Hundred Miles To Walk
And With The Valkyries Have To Ride
Deep Rivers And High Mountains
So Let My Sailing Boat Run And Run

En la esquina

Huevos rotos con trufa negra.
Negra que trufa los huevos de oca.
Oca, oca que a mi no me toca…
Toca darle un cigarrillo a la Pili.
A la Pili un cigarro y otro a la loca.

The street boy.

Accustomed To Your Face

I’ve Grown Accustomed To Your Face
I See Like You In Yoko Ono’s Place
The Song Is Long Time Ended
But In Eternity The Melody Lingers On
Guess I’ll Hang My Tears Out To Dry
Me And You, Two For The Soul And Blue
Stardust Until The End Of The World
Talk Of The Town, Moonshadow Desire
On The Road Again, On The Road Again
I Will Follow, Lost, In The Forest Pain

Who’s Gonna Ride Our Wild Horses?

Who’s Gonna Ride Our Wild Horses?
Once Upon A Time In Clouds
Wild Is The Wind To Eat Our Mind
Like Snow Crystals Coming Clear
Lord Cannot Pass Into Our Forest Wild
The End Is A Shattered Winter
Beginning To See The Light Of Fire
Still Blowing As You Like, Dear
My Ghost Dances With Imperfect Skin
But There’s No Way To Say Goodbye

Touch Me, Night Without Eyes

Touch Me, Night Without Eyes
Bacchante Emerged From My Shadow
How Can You Mend A Broken Heart?
So In Love I Surrender, Dear
Nothing, Dear, It Doesn’t Mean A Thing
If It Ain’t Got That Shaded Swing
You Don’t Have To Be A High Star
I’ve Got A Girl In Honey Paradise
Someday We’ll Be Beating As One
In The Dark Road Of The Sun

Nymphs In The Sky

Nymphs In The Sky What You Want Say
Come Dance With Me, All My Flame
Flying Home, String Of Pearls
Shall I Break Orpheus Teachings?
Falling Star Come With Me
I Put A Smile Upon Your Face
My Summer Love Come Back To Me
You Put A Smile Upon My Face
The Moon Keeps Turning On The Lake
A New Blackbird Is Shining On My Head

Stagnant River

There is a Dead Sparrow
On The Bank Of A Stagnant And Dead River
And The Marlboro Butts
On The Bank Of A Stagnant And Dead River
And The Leaves Ripped Out Of The Flowers Of Evil
On The Bank Of A Stagnant And Dead River
And The Rusty Door Keys
On The Bank Of A Stagnant And Dead River
And The Drawing Of The Black Paintings Of My Daughter
On The Bank Of A Stagnant And Dead River
And The Long Mother Photo Buried Time
On The Bank Of A Stagnant And Dead River
And the Calcinating Ashes I Have Smeared
On The Bank Of A Stagnant And Dead River
And the Corrosive Tears of Satan
On The Bank Of A Stagnant And Dead River
And The Blood On The Nails
On The Bank Of A Stagnant And Dead River
And the Rare Torture of Nightmares
On The Bank Of A Stagnant And Dead River
And The Panic Coffin
On The Bank Of A Stagnant And Dead River
And A Thousand Nasty Flies More
On The Bank Of A Stagnant And Dead River

Our Love Is Here To Stay

Our Love Is Here To Stay
Night And Day, Like Highway Blues
Walk On By, I Concentrate On You
Learning The Blue Is Easy To Love
That Old Black Magic Serenade
Our Misty Soul Shine With Sunset Rust
Gods Bless The Blee Blop Blues
Talk Deep My Heart Under The Pine
Blood Count So Nice, So Nice, So Nice
Where Or When Can Anyone Explain?

LO REPUDIABLE

No tolero lo normal
como algo aceptable
y correcto,

pues en este
infame y grotesco
reinado del esperpento,

de confusión
sistemática
y planeada,

de desorden
corrupto
y manifiesto,

de cuatreros
atómicos y
sangrientos,

de arbitraria
y consciente
iniquidad,

de humanidad
pérfidamente
complaciente…

todo poder parece
manifiestamente
repudiable.

RÍO ESTANCADO

Hay un verdejo muerto
a la orilla de un río estancado
y las colillas de un Marlboro
a la orilla de un río estancado
y las hojas arrancadas de Las flores del mal
a la orilla de un río estancado
y las llaves oxidadas de la puerta
a la orilla de un río estancado
y el dibujo de las pinturas negras de mi hija
a la orilla de un río estancado
y la foto de madre largo tiempo enterrada
a la orilla de un río estancado
y las cenizas calcinantes que llevo tiznadas
a la orilla de un río estancado
y las lágrimas corrosivas de satán
a la orilla de un río estancado
y la sangre en las uñas
a la orilla de un río estancado
y la tortura áspera de las pesadillas
a la orilla de un río estancado
y el ataúd del pánico
a la orilla de un río estancado
y mil asquerosas moscas más
a la orilla de un río estancado.

ESPUTO SANGRANTE

Esputo a vuestros dioses
y estantiguas ilusorias
esputo a vuestras redes sociales
manejadas por los más ricos del mundo
esputo a vuestros ídolos de la televisión
y los canales de youtube
esputo a vuestros rubius, vuestros idiotus,
y a vuestra propaganda de mierda
esputo a la página que escribo,
esputo a mis palabras plasmáticas, purulentas
esputo hacia el cielo
y recibo mi parte de salivajos
esputo en todo lo sagrado:
el amor, la amistad, la paz y la justicia…
esputo en vuestra sangre
esputo en los centros de salud mental
de todo el planeta
esputo en los palacios de justicia,
en vuestros areópagos y en vuestros fueros
esputo sin saliva,
con la garganta reseca
de gritar que os esputo,
que me esputo cada día
para recordar que sólo somos
saliva arrojada hacia el cielo
que cae para devolvernos
nuestra parte de babas
y espumarajos.

RETORNO DEL INSTANTE

Nuestra corta vida
siguió siendo siempre
volver a ese instante
y, otra vez, morir juntos
en nuestro abrazo.

MEMORIES OF BLUE

The River Sing For Life.
A Poet In The Afternoon,
The Songs Of The Seas
And Memories Of Blue.

HOY ES SIEMPRE

Escribo para
que nuestras miradas
las distancias
olviden.
Hoy es siempre.

Era tan mal poeta que su reputación le…

Era tan mal poeta, que su reputación le venía, más que por lo que había escrito, por lo que había dejado de escribir, hasta el punto que más de dos pensaban que, de no haber escrito nada, pasaría por el más excelso poeta de la república de las letras.

En un mundo donde la ceguera y la…

En un mundo donde la ceguera y la sordera es el remedio para ser felices huyendo de sus males….las palabras y escritos son aire que igual entra que sale.

S.M.

El Dios al que yo amo no me…

El Dios al que yo amo no me castigará por amar, ni por sentir, ni por hablar, pues le me dio corazón, setimientos y boca.
Pues el Dios al que yo amo no está escrito, ni hablado ni alabado, está en cada casa, esperando un milagro; a ti, solo a ti. Ama y comprenderás.

Mientras suelto las pastillas

Mientras suelto las pastillas en las hierbas altas, tú no corres si no que saltas.
Mientras te quito la camisa de fuerza, te andas con tiento de no pisar las berzas.
Mientras recojo el musgo de cada estatua, tú asientes inmóvil con expresión fatua.
Mientras atravesamos los jardines, yo le pongo a todo “peros” y tú dices: “jolines”.
Mientras nos persiguen los celadores, escuchamos el trino de rábanos cantores.
Mientras saltamos la valla electrificada, tú te me declaras y yo finjo estar ocupada.
Mientras tú deletreas psiquiátrico, me subo a un bote y pongo rumbo al Báltico.

(he escrito cuatro más para REC. Si alguien quiere más, ya sabe dónde)

No de deja continuar el hilo de Durruti…

No de deja continuar el hilo de Durruti, así que lo continuo aquí:
Es verdad, reina, en wikipedia alguien ha escrito:”…muere por una bala de extraña procedencia”. Supongo que porque no hay bala más extraña que la que te disparas tú mismo (y sin ayuda de nadie) en la entrepierna. Y no fue un suicidio porque, evidentemente, se hubiese aplicado el cañón en un lugar más efectivo. De ahí viene el nombre del plato castizo “Huevos a la Durruti” (huevos revueltos con perdigones de pimienta y tomate frito).

Adry por arrancar la tecla del acento te…

Adry, por arrancar la tecla del acento, te deseo que pases una tarde de s(á)bado en un dentista tacaño (de esos que escatiman en la anestesia). Sin duda, has querido escribir “Su mamá la salvó”, pero has escrito: “La mama (de mamar) l(a) salvo”. Así que entiendo que pusiste en lugar seguro (a salvo) una teta, lista para una mamografía o para mamarla luego en la intimidad…
Lo dicho, abre bien la boca y di: A

A veces te llegan mensajes al blog como…

A veces, te llegan mensajes al blog como este “Déjalo, hijo, que he echado una visual y no vale mucho” y es cuando dudas si airear los escritos y hacer catarsis pública o devolverlos al cajón!!.

Bloguestein, otro moderno Prometeo de las bitácoras

Lo mismo que a una persona que ha sido creada de retales de otras -como en el caso de Frankenstein- no se la puede considerar otra cosa que un monstruo, igualmente esto no puede ser considerado un blog. Más bien es un monstruo compuesto de retales de otros blogs del mismo autor, pedazos resucitados de diferentes escritos y de otros autores que colaboraron en diferentes etapas del mismo y que ha sido recompuesto y vuelto a componer infinidad de veces. Estamos pues ante un monstruo cosido a pedazos, un Bloguenstein. Quizás alguien encuentre algo rescatable de esta piltrafa…

Templo de Salomón

Lo escrito, escrito está…

Se había esfumado el guerrero luminoso, y en su sitio quedaba su doble, el guerrero hecho de sombras. Salomón, al reproducir los rasgos de su primo, decolorándolos, hasta en la circunstancia trivial de su vestidura, simbolizaba mejor que ninguna retórica fúnebre la mudanza fundamental que entrañaba su pérdida. No lo había perdido él a Salomón; Salomón le había perdido a él, en el templo. Y la sensación de vacío que le embargaba y provocaba una náusea permanente, le condenaba a mirar dentro de , a mirar en su interior como en el arcano de una caverna habitada por monstruos fieros y tristes. Era una sensación desoladora. Hasta entonces, el duro caparazón de su egoísmo, de su recelo, le había protegido contra ella, pero la muerte de Horacio desmoronó sus baluartes. Estaba viejo; estaba cansado. El peso de otras desapariciones, de otras muertes, antiguas o próximas, la de Ariadna, la de Rudolf Steiner, la de Percy Ernst Schramm, la de Sigfrido, la de Tseu Tchoang, se acumulaba conjuntamente sobre sus hombros. Le aplastaba y experimentaba, de golpe, lo que no había sentido en su plena hondura cuando se sucedieron esas etapas, porque en cada ocasión miró hacia adelante. Ya no había a dónde mirar. Y todo —las armas y los ropajes, las empavesadas velas, las proas doradas, el regocijo victorioso de la vida— se desmenuzaba en cenizas. Totalmente desamparado, el primer síntoma de esa evidencia se trasuntaba, físicamente, en la extraña palidez que se apoderaba de su contorno y que daba la impresión de que se movía entre espectros transparentes. 

Ante la tumba de César Vallejo

El día era frío y el cementerio de Montparnasse parecía un pulmón de muerte y de quietud en medio de París.

J’ai tant de neige
pour que tu dormes

está escrito sobre tu lápida, César Vallejo, maestro de la pena y de las cucharas vacías. Como tristes exvotos te acompañaban un cepillo de dientes, una taza de café, unas piedras sobre un pañuelo, una hoja sucia en la que alguien te había escrito un poema, y una flauta andina en miniatura. Tu dolor estaba intacto, hermano. Yo te he dejado una rosa blanca como la nieve y silenciosa como el sueño.

ESFINGE DE TEBAS

Fueron enviados los siete contra Tebas y la Esfinge se derrumbó. Más ahora reinaba el Septenario, para ejercer sus propios estragos. Está escrito, el que hoy te libera, mañana te esclaviza. Si la libertad se deja en otras manos, no es libertad.

el herrero Wieland

Auster incomprensible de éxitos lunares;
dibujante de lagos draconianos,
cuyo lánguido vientre lleva escrito un ombligo
y con cirugía estética, cual res, marcado;
Capricornio al que abro los crueles piropos.

el herrero Wieland

—O está equivocado el método. Partamos desde el final.

AHASVERO

La falsa idea de que Adán fue expulsado del paraíso ha provocado un desconocimiento de la verdad que me veo obligado a desmentir. Siempre se ha escrito que, una vez probado el fruto del árbol, Dios le castigó a salir para siempre del paraíso. No fue así en absoluto. Adán fue condenado a vagar por la tierra al perder su inocencia primordial. Siempre es así: cualquier nuevo conocimiento nos expulsa de algún paraíso. Sólo que Adán no murió por ello y vive aún acosado por su atrevimiento. Difícil es verlo por ahí, desde luego, pues sus cabellos han crecido a lo largo de los siglos y ya no puede arrastrarlos por el lodo, sin embargo, es posible encontrarlo junto a Lilith, aquella terrible madre que le ofreció la manzana y que también derrama su vientre por el fango como la serpiente que les obsequió con la sabiduría prohibida. ¡Lástima que no la hayamos heredado los descendientes de Caín!

Microbiografía inédita de Eduardo Díez García

“Nació en Jaén, el 17 de mayo de 1959. Como eterno muchacho de provincias, sin aspiraciones, ha intentado mantener su palurdez relativamente incógnita. Ahora dice que va a escribir… ¡Qué atrevimiento!”

Esto dijo, irónicamente, que pondría, en la contraportada, el editor al que presenté mis escritos. Pero yo no dije que quería escribir sino que quería publicar lo que llevaba escrito en la memoria. ¡En fin, los editores!

Microbiografía inédita de Eduardo Díez García

“Nació en Jaén, el 17 de mayo de 1959. Como eterno muchacho de provincias, sin aspiraciones, ha intentado mantener su palurdez relativamente incógnita. Ahora dice que va a escribir… ¡Qué atrevimiento!”

Esto dijo, irónicamente, que pondría, en la contraportada, el editor al que presenté mis escritos. Pero yo no dije que quería escribir sino que quería publicar lo que llevaba escrito en la memoria. ¡En fin, los editores!

Lewis Carros

Luis Carros, o Lewis Carros, es el seudónimo de un escritor que ha dedicado su vida entera al cuento y a volvernos locos con sumas y lógicas, ambas ilógicas. Sus escritos rezuman una sensibilidad infantil a flor de piel difícil de imitar que son la delicia de grandes y mayores. Ha sido un autor ilustrado no sólo por Tenniel, sino también por todos los modernos dibujantes de animación. En torno a su vida y su personalidad circulan infinidad de equívocos y controversias: su travestismo, su condición de reverendo protestante, sus clases de inglés para ganarse la vida, e incluso el problema de sus nombres y seudónimos. Todos ellos, como su mejor y único editor, me veo obligado a desmentir y aclarar en la medida de mis humildes posibilidades: sin duda es protestante, aunque no profesa religión alguna; asiste a clases de un colegio bilingüe inglés-español, sin tampoco profesar; se traviste -al menos en carnaval y san Isidro- y, en este aspecto de la definición sexual, no le gusta que le llamen Luis sino Gonzalo -aunque eso depende de los días; por último, lo que podemos afirmar sin equívoco, por partida de nacimiento y asistencia a parto, es que se llama Laura y tiene cinco años, por lo que ha tenido que pedir a su padre que escriba esta heterobiografía, mientras ella se inspira viendo dibujos animados. A sus cinco años es toda una poeta.

Lewis Carros

Luis Carros, o Lewis Carros, es el seudónimo de un escritor que ha dedicado su vida entera al cuento y a volvernos locos con sumas y lógicas, ambas ilógicas. Sus escritos rezuman una sensibilidad infantil a flor de piel difícil de imitar que son la delicia de grandes y mayores. Ha sido un autor ilustrado no sólo por Tenniel, sino también por todos los modernos dibujantes de animación. En torno a su vida y su personalidad circulan infinidad de equívocos y controversias: su travestismo, su condición de reverendo protestante, sus clases de inglés para ganarse la vida, e incluso el problema de sus nombres y seudónimos. Todos ellos, como su mejor y único editor, me veo obligado a desmentir y aclarar en la medida de mis humildes posibilidades: sin duda es protestante, aunque no profesa religión alguna; asiste a clases de un colegio bilingüe inglés-español, sin tampoco profesar; se traviste -al menos en carnaval y san Isidro- y, en este aspecto de la definición sexual, no le gusta que le llamen Luis sino Gonzalo -aunque eso depende de los días; por último, lo que podemos afirmar sin equívoco, por partida de nacimiento y asistencia a parto, es que se llama Laura y tiene cinco años, por lo que ha tenido que pedir a su padre que escriba esta heterobiografía, mientras ella se inspira viendo dibujos animados. A sus cinco años es toda una poeta.

Aleatorium Stone

En este momento no hay que preocuparse: nadie había escrito todavía las famosas vidas paralelas de Lorenzo Stone, que posteriormente habrían de causar tanto furor entre los apasionados del género. Yo las encontré en la biblioteca del Centésimo Quinto Círculo del Nonagésimo Poliverso, escritas por un Aleatorium inconsciente. Tuve que destruirlas. La realidad se parecía demasiado a la ficción. Era mi forma de conjurar los destinos escritos de personas a las que yo quería especialmente, tan cercanas que yo mismo también aparecía en ellas, fielmente retratado. No pudiendo dar crédito a más aleatoriedades, las quemé. Ahora me arrepiento.